Дождаться 45

«Иногда самый тяжелый шаг — это не уйти. А остаться ждать, пока тебе позволят объясниться.»

Прошло четыре дня.

Четыре дня без сообщений.

Без звонков.

Без случайных фотографий.

Я впервые за долгое время отключила уведомления.

Не потому, что перестала ждать.

А потому, что каждое новое сообщение заставляло сердце биться быстрее.

И каждый раз это был не он.

⸻

— Оля.

Я подняла голову.

Лиза стояла возле стойки.

— Можно тебя на минуту?

Мы вышли во внутренний дворик.

Она долго молчала.

Потом протянула мне телефон.

— Посмотри.

На экране была статья.

Не про Париж.

Не про новую девушку.

Совсем другая.

Заголовок гласил:

«Джон неожиданно отменил участие в двух крупных телешоу. Представители артиста сообщили только о "личных обстоятельствах".»

Я перечитала статью дважды.

— Он никогда так не делает...

Тихо сказала я.

Лиза внимательно посмотрела на меня.

— Ты все еще его защищаешь.

Я не ответила.

Потому что сама этого не понимала.

⸻

В это же время...

Чонгук сидел в тренировочном зале.

Музыка уже играла.

Танцоры ждали.

Хореограф несколько раз окликнул его.

Он не двигался.

В руках была маленькая бумажная записка.

Смятая от того, что он перечитывал ее снова и снова.

Это был чек из маленькой кофейни в Антверпене.

Той самой, где они сидели у окна, ели вафли и смеялись над тем, что бельгийский дождь всегда приходит без приглашения.

Он носил этот чек в бумажнике.

Как будто боялся забыть, что то счастье было настоящим.

⸻

— Чон.

Менеджер вошел в зал.

— Через час интервью.

— Отмени.

— Уже второе.

— Отмени.

— Ты понимаешь, что...

— Я сказал — отмени.

В комнате повисла тишина.

Менеджер посмотрел на него долгим взглядом.

— Ты думаешь, если перестанешь работать, станет легче?

Чонгук медленно поднял голову.

— Нет.

— Тогда зачем?

Он тихо ответил:

— Потому что впервые в жизни мне не хочется делать вид, что все хорошо.

⸻

Вечером он снова прилетел в Бельгию.

Без предупреждения.

Без охраны.

Даже менеджер остался в Париже.

— Это плохая идея, — сказал он перед вылетом.

— Возможно.

— А если она снова не захочет тебя видеть?

Чон только взял рюкзак.

— Тогда я просто уеду.

Но сначала дам ей возможность самой это сказать.

⸻

Он не пошел к ее дому.

Не стал ждать у подъезда.

Не появился у  магазина.

Вместо этого он сел на ту самую скамейку у реки.

Где когда-то все началось.

Он сидел почти два часа.

Люди проходили мимо.

Кто-то узнавал его.

Кто-то нет.

Он не обращал внимания.

⸻

Когда начало темнеть, на другом берегу показалась знакомая фигура.

Ойли.

Она шла медленно.

С фотоаппаратом через плечо.

Остановилась.

Она увидела его сразу.

Чонгук не сделал ни шага навстречу.

Не хотел лишать ее выбора.

Если она развернется и уйдет...

Он примет это.

Между ними было всего несколько метров.

Но сейчас это расстояние казалось длиннее всех перелетов, которые он когда-либо совершал.

Ойли долго смотрела на него.

Потом тихо спросила:

— Ты специально выбрал именно это место?

— Да.

— Почему?

Он опустил взгляд на воду.

— Потому что здесь ты однажды сказала, что случайные встречи иногда меняют жизнь.

Я подумал...

Может быть...

Это место даст мне еще один шанс.

Она молчала.

Чон глубоко вдохнул.

— Я не прошу простить меня сегодня.

Не прошу поверить мне сразу.

И даже не прошу вернуться.

Я прошу только об одном.

Позволь мне наконец сказать всю правду.

Не так, как написали журналисты.

Не так, как решили другие.

А так...

Как было на самом деле.

Ветер с реки качнул волосы Ойли.

Она опустила глаза.

Внутри все еще было слишком больно.

Но впервые за эти дни она увидела перед собой не мировую звезду.

А того самого парня, который однажды утром приготовил ей завтрак и поставил на стол маленькую вазу с цветами.

И именно это делало выбор еще труднее.

— У тебя пять минут, — тихо сказала она.

Чон едва заметно выдохнул.

Это были самые ценные пять минут в его жизни.

Потому что они означали одно.

Она еще не закрыла перед ним дверь окончательно.