часть 111

Дверь особняка закрылась за ним медленно, почти бесшумно.Слишком тихо для того, что происходило у него внутри.

Пэйтон остановился в холле.

Огромное пространство, высокие потолки, холодный свет — всё выглядело идеально. Дорого. Безупречно.

И абсолютно пусто.

Раньше он никогда не замечал, насколько здесь... глухо.

Его шаги отдались эхом, когда он прошёл дальше. Пиджак он даже не снял — просто бросил его куда-то на кресло, не глядя.

— Дом... — хрипло усмехнулся он. — Да?..

Никто не ответил.

Конечно.

Он медленно прошёл в гостиную. Огромные окна, стекло, город внизу — всё как всегда.

Только теперь это было не его место.

Он остановился у стола.

Там всё ещё стояла вторая чашка.

Её.

Пэйтон замер.

Рука сама потянулась... но он резко остановился, будто обжёгся.

— Не трогай, — прошептал он. — Не надо...

Как будто, если не тронет — она вернётся.

Глупо.

Он резко отвернулся, прошёлся по комнате.

Быстро. Резко. Нервно.

— Это всё... — он провёл рукой по волосам, — это всё должно было быть по-другому...

Голос дрожал сильнее, чем он хотел.

Он остановился у окна.

Посмотрел вниз.

И вдруг — вспышка.

Фары.Дорога.Удар.

Пэйтон резко зажмурился.

— Нет...

Но это уже было внутри.

— Я не должен был тогда садиться за руль... — голос сорвался. — Я знал это...

Он ударил ладонью по стеклу.

— Я знал!

Эхо разнеслось по пустому залу.

И вернулось к нему.

Как обвинение.

Он тяжело выдохнул, опустил лоб к холодному стеклу.

— Я думал... — тише, сломанно, — я думал, что если начну всё заново...

Смешок. Пустой.

— С тобой...

Он закрыл глаза.

— То это что-то исправит.

Пауза.

Долгая.

— Как будто можно стереть это.

Он оттолкнулся от окна, медленно отступил назад.

— Ты смотрела на меня... — почти шёпотом, — как будто я чистый.

Губы дрогнули.

— А я каждый раз врал.

Не словами.

Своим молчанием.

Он опустился на диван... но сразу же вскочил, будто не мог находиться на месте.

Слишком много воздуха.Слишком много воспоминаний.

Слишком много её.

— Почему ты не вспомнила раньше... — выдохнул он. — Было бы проще...

Сразу ненависть к себе.

— Нет.

Он покачал головой.

— Нет, я просто хотел ещё времени.

Чуть больше.

Ещё один день.Ещё один вечер.Ещё один шанс притвориться.

Он медленно опустился на пол, прямо рядом с диваном.

Сил больше не было.

— Я эгоист... — тихо. — Чёртов эгоист...

Руки сжались в кулаки.

— Я видел тебя... каждый день... и знал...

Голос окончательно сломался:

— ...что это я.

Тишина.

И потом, почти неслышно:

— Это я тебя сломал.

Он закрыл лицо руками.

Плечи дрогнули.

Сначала один раз.

Потом ещё.

И всё.

Он больше не держался.

Не сдерживал звук.Не сдерживал дыхание.Не сдерживал себя.

Он просто сидел на полу своего огромного, пустого особняка —и разваливался на части.

Без свидетелей.Без оправданий.Без шанса всё вернуть.

...

Спустя долгое время он затих.

Не потому что стало легче.

А потому что внутри больше ничего не осталось.

Он медленно опустил руки.

Взгляд стал пустым.

— Всё, — тихо сказал он.

На этот раз — без эмоций.

— Я больше не буду за ней идти.

Пауза.

Еле слышно:

— Даже если это убьёт меня.

Он поднялся.

Медленно.

И пошёл вглубь дома.

Туда, где свет не включён.

Потому что темнота теперь была честнее, чем всё остальное.