«Опять?!»

Крис уговариваешь Гришу отпустить тебя — без скандалов, без ора. Просто устала. У тебя в голосе дрожь, но взгляд прямой.— Гриш, пожалуйста, дай мне пожить спокойно, — говоришь ты тихо. — Без тебя. Хоть немного.Он сидит на краю кровати, без футболки, с сигаретой в зубах, смотрит на тебя, будто ты только что попросила его вырезать себе сердце.— Опять этот бред, Крис? — он выдыхает дым и усмехается. — Ты куда, нахер, собралась? В сказку?— В жизнь. Без тебя. — отвечаешь спокойно.

Он долго молчит. Потом резко поднимается, проходит мимо, так что плечом задевает тебя, а ты чувствуешь, как сердце падает куда-то в живот.— Делай, что хочешь. Только потом не возвращайся, ясно? — бросает он, глядя в пол, и выходит.

Ты не плачешь. Просто собираешь вещи. Старый худи, штаны, пару платьев, ноутбук, косметичку. Никаких его вещей.Через два часа ты уже в электричке — куда глаза глядят. В Подмосковье.

Ты снимаешь небольшой дом с верандой и решаешь просто жить. Без телефонов, без музыки, без этих бесконечных драм. Варишь себе кофе, убираешься, слушаешь, как за окном дождь. Спишь до полудня. Пытаешься забыть.

Но вечером — включаешь YouTube, просто чтобы фон играл.И тут — новый трек. Его имя в трендах.Ты кликаешь.И с первых же строк тебе становится плохо.Там всё — про тебя. Только без имён."Ты хотела быть взрослой,Теперь живи с этим грузом.Ты бежала от любви,А я просто стал другим."

Ты выключаешь.Сидишь молча.А потом просто смеёшься. Громко, истерично, так, что слёзы текут.— Ну ахуеть. Убил песней, — шепчешь.

Ты думаешь, всё. Конец.Но через пару дней тебе пишет Ира.— Слушай, не офигевай, но я знаю кое-что.Ты напрягаешься.— Что?— Он смотрел твой приватный тг.— В смысле «смотрел»?— Ну, у Артёма был твой старый айпад, а Гриша через него зашёл. И, видимо, листал. Всё видел. Фото, переписки. Всё.

Ты тупо сидишь с телефоном в руках.Мир будто снова проваливается под ноги.— Он... обсуждал это с кем-то? — спрашиваешь глухо.— С Артёмом.— Пиздец...

Ты выдыхаешь, давишь сигарету в чашке.И вдруг понимаешь, что... всё это время, сколько ты пыталась его забыть — ты просто не могла.Даже когда он унижал тебя, даже когда делал больно — всё равно, блядь, тянет.

Ты шепчешь сама себе:— Я всё ещё его люблю.

Только теперь страшно в этом признаться.Потому что если он узнает — опять затянет.А ты и так уже еле дышишь.