«Защита»

Ты остаёшься у себя дома. Настя сто раз уговаривает переехать хотя бы на пару недель, но ты отмахиваешься.— Да всё нормально, я ж не ребёнок, — говоришь в трубку, запивая таблетки водой. — Я не могу всё время бегать. От кого? От него?— От призраков, блин, — шипит Настя. — Тебе же страшно.— Уже нет. Мне просто пусто.

Ты бросаешь телефон на кровать и долго смотришь в потолок. Внутри всё выжжено — будто кто-то прожёг дыру прямо под рёбрами.Ты ненавидишь себя за то, что скучаешь.Без Гриши ты как без воздуха, и это пугает.

К вечеру становится совсем тошно. Тело просит шума, света, алкоголя, хоть чего-то, что заглушит мысли.Ты красишь губы алой помадой, надеваешь короткое платье и отправляешься в самый рандомный клуб — просто ткнула пальцем в карту.

Толпа, дым, музыка, свет. Всё сливается.Ты пьёшь — быстро, как воду, — и чувствуешь, как в голове становится легче.Ты танцуешь, оборачиваешься, улыбаешься кому-то.

И вдруг ловишь на себе взгляд.Холодный. Пронзающий.Он.

Гриша стоит у барной стойки. Чёрная рубашка, взгляд, будто прожигает насквозь.Ты смотришь на него пару секунд и отворачиваешься, делая вид, что тебе всё равно.— Господи, только не он... — шепчешь, наливая себе ещё.

Песня гремит, кто-то подходит сзади, хватает тебя за талию.— Эй, красавица, может, потанцуем?Ты не успеваешь ответить — парень уже нависает, пахнет потом и алкоголем.Ты отталкиваешь его, но тот не уходит.

— Слышь, отпусти, — говоришь ты, но тот лишь усмехается.В следующую секунду кто-то отшвыривает его в сторону.Гулкий удар. Стекло разбивается. Люди оборачиваются.

Гриша.Он просто влетает в драку — как дикий.— Ещё раз тронешь — я тебе руки переломаю, понял?! — орёт он, пихая того к стене.Тот что-то мямлит, а Гриша уже хватает его за ворот.— Гриша, хватит! — ты кричишь, но он не слышит.

Охрана вмешивается, кто-то снимает видео, ты хватаешь его за руку, пытаешься оттащить.— Да пошли вы все, — рычит он и тащит тебя к выходу.Ты пытаешься вырваться:— Отпусти, блядь! Я сама дойду!— Сомневаюсь, — бросает он, даже не глядя.

Он открывает дверь машины, чуть ли не запихивает тебя внутрь.— Гриша, ты что творишь?! — орёшь ты.— Спасаю твою тупую жизнь, как обычно, — отвечает он, хлопая дверью.

Ты больше ничего не помнишь. Только свет фар, резкий поворот и его силуэт за рулём.

...

Просыпаешься утром. Голова трещит, тело ватное. Комната — чужая, просторная, белая.Ты не дома.И не у Насти.

— Что за... — шепчешь, садясь на кровати.Дверь тихо приоткрывается.Он стоит на пороге — в чёрной футболке, с усталым взглядом.

— Проснулась, — хрипло говорит Гриша.— Что я тут делаю? — ты с трудом выговариваешь. — Ты... привёз меня?— Ага. Вчера ты была в ноль. Эти дебилы чуть не потащили тебя куда-то.

Ты усмехаешься.— Ага, и ты — герой, да? Опять решил, что без тебя не выживу?— Может, и так, — отвечает он спокойно. — А может, я просто не хочу видеть, как тебя трогают эти ублюдки.

Между вами повисает тишина.Тяжёлая, липкая.Ты чувствуешь, как внутри всё снова сжимается.

— Тебе нужно уехать, — говоришь ты, глядя в пол.— Нет, — он делает шаг ближе. — На этот раз ты не уйдёшь.