Глава 3

                                                                   Изабелла Утро пахло кофе, дождём и чем-то... чужим.

Я проснулась от того, что окно скрипнуло из за сквозняка. Лёгкий ветер пробрался в комнату и шевельнул занавески, будто кто-то прошёл мимо, не касаясь пола. Я вздрогнула. Потом — на автомате — посмотрела на будильник. 07:36.Поздно. Опять.

Я не была из тех, кто просыпается «с первыми лучами» и бежит в душ с улыбкой.Нет.Я была из тех, кто сползает с кровати, будто её оттуда выдавили.Из тех, кто долго сидит в ванной, уставившись в стену, пока вода стекает по коже, а мысли — мимо.

Сегодня было пасмурно. Серовато — мой любимый цвет, честно говоря. Он не требует от тебя улыбаться.

Я выбрала привычный наряд:тёмные джинсы, свитер цвета сливы, длинное пальто с широким воротником, в котором чувствую себя защищённой, как в броне. Волосы — собрала в низкий хвост, оставив прядь спереди.Тушь, немного пудры.На губах — ничего. Не хотелось прикидываться живой сильнее, чем нужно.

Я вышла из дома в 08:12. Ключи в пальто. Сумка через плечо. Телефон — мёртв.Привычный маршрут: через парк, вдоль улицы с кафе, мимо книжного. Всё как всегда.

Но... сегодня было не совсем как всегда.

Когда я проходила мимо решётки у старого двора, мне показалось, что кто-то обернулся за моей спиной.Тень?Нет. Просто мысли.

Хотя — почему-то стало холодно. Будто взгляд коснулся затылка. Знаешь это ощущение? Когда точно знаешь, что тебя видят, даже если не слышишь шагов?

На парах всё смешалось в один гул.Я сидела у окна, машинально делая пометки, но ловила себя на том, что больше смотрю на стекло, чем на лектора.Там, за деревьями, вдалеке, кто-то стоял. Или казалось.Фигура. Чёрная. Неподвижная.Я моргнула — и уже никого.

Я подумала, что у меня просто не выспавшийся мозг.Осень. Стресс. Всё это легко внушает паранойю.Да и зачем кому-то стоять за окном факультета филологии?

Глупость.

После учёбы я осталась в библиотеке.Мне нравилось там: деревянные полки, старый запах пыли, почти монашеская тишина.Я выбрала себе столик у окна. Раскрыла книгу. Не читала. Просто сидела.А потом...Нашла под страницей закладку, которой не было раньше. Бумага — сложенная вдвое. Без слов.Просто отпечаток лепестка. Красного. Как будто роза умерла прямо на листе.

Я огляделась.Спросила библиотекаря.Она сказала, что «книга долго лежала на задней полке».Никто её не трогал.Я сделала вид, что поверила.

Вечером я возвращалась домой в чуть ускоренном темпе.Мне казалось, что я слышу шаги — ровно в такт моим. Только не рядом, а за спиной.Я не оборачивалась.Это правило. Никогда не оборачивайся, если чувствуешь страх.Потому что, если обернёшься — то либо ничего не увидишь...Либо — увидишь.

Я добежала до двери, захлопнула её и замерла в темноте прихожей. Прислушалась.Тишина.Только сердце — бешено. И ветер во дворе.

Я прислонилась лбом к двери.«Ты же взрослая. Ты же рациональна. Это просто осень, Изабелла».Но внутри что-то шептало:«Ты больше не одна».

И я вдруг поняла, что мне не страшно.Не совсем.Скорее... непонятно.Будто кто-то приближается ко мне — медленно, из тьмы.Не снаружи.А изнутри.