Часть 1. Жертва с идеальным профилем

Мира знала, что он войдёт в бар ровно в 22:03.

Она изучила его за три дня - утренний кофе в одной и той же кофейне, спортзал по чётным, одиночество по выходным. Алекс. Тридцать два года (уточнила позже - двадцать восемь, выглядит старше). Частный детектив. Холост. И, судя по бренду часов и марке машины, не беден, но и не из тех, кто купается в золоте.

Идеальная жертва. Не слишком глупый, чтобы отдать всё сразу. Достаточно ранимый, чтобы поверить в случайную встречу.

Она поправила ремешок туфель под столом, заказала второй бокал вина и сделала вид, что читает книгу. Не электронную. Настоящую, с потрёпанной обложкой. Мира знала - такие детали цепляют мужчин его типа. Тех, кто любит в женщинах «настоящесть».

Дверь открылась.

Он вошел быстро, без лишних движений. Оглядел зал за секунду - привычка. Мира опустила глаза в книгу, но краем глаза успела заметить: тёмно-русые волосы, серо-голубые глаза, лёгкая щетина. Кожаная куртка, под ней - белая футболка. Просто. Дорого. Опасно.

Он сел за барную стойку. Заказал виски. Не смотрел на неё. Пока.

Мира ждала. Сделала глоток вина, перевернула страницу (которую не читала), вздохнула - чуть громче, чем нужно.

· Тяжёлый день? - спросил он, не оборачиваясь.· Тяжёлая книга, - ответила она.

Он повернулся. Посмотрел на неё впервые. В упор. Серо-голубые глаза - спокойные, изучающие, без улыбки. Такие взгляды обычно ставят людей на место. Мира выдержала.

· Что читаете? - спросил он.· «Игрока» Достоевского, - соврала она мгновенно. В руках был сборник рассказов Чехова, но мужчины любят, когда женщина читает про страсть и проигрыши.· Подходит, - сказал он, и в его голосе проскользнуло что-то похожее на усмешку. - Вы похожи на ту, кто любит рисковать.

Мира улыбнулась. Не широко, чуть прикрыв глаза. Улыбка, которая работает безотказно.

· Судя по вашему тону, вы тот, кто любит делать ставки.

Алекс взял свой бокал, подошёл к её столику, не спрашивая разрешения. Сел напротив.

· Можно?· Вы уже сели.

Он поставил виски, откинулся на спинку стула. Вблизи он оказался еще более неудобным - широкие плечи, длинные пальцы, шрам на левой брови, старый, белый, почти незаметный. И запах - дорогой парфюм, смешанный с табаком и холодным воздухом с улицы.

· Вы часто знакомитесь с незнакомцами в барах? - спросила Мира, закрывая книгу.· Никогда, - ответил он. - Но вы выглядите так, будто знали, что я приду.

Мира моргнула. Один раз. Слишком быстро.

· С чего бы мне это знать?· Не знаю. - Он пожал плечом. - Может, вы ясновидящая. Или просто очень хорошо готовитесь.

Она почувствовала лёгкий укол в груди. Не страх. Скорее - интерес. Такого она не встречала. Обычно мужчины либо сразу ведутся, либо слишком тупые, чтобы играть. Этот - ни то ни другое.

· Как вас зовут? - спросила она.· Алекс. А вас?· Мира.· Мира, - повторил он, пробуя имя на вкус. - Мир. Тишина. Спокойствие. Вам идёт.· Спасибо. - Она взяла бокал, сделала глоток. - А вы приносите беспокойство, Алекс.· Это плохо?· Посмотрим.

Они говорили час. О книгах, о музыке, о городе, который не спит. Мира врала виртуозно - у неё была своя маленькая галерея (нет), она обожала джаз (ненавидела), а её любимый режиссёр - Линч (она не смотрела «Малхолланд Драйв» до конца, уснула). Алекс слушал, задавал вопросы, кивал. Не перебивал. Не лез в душу.

Но когда она упомянула, что коллекционирует винил, он на секунду замер.

· Какую пластинку вы купили последней? - спросил он.

Мира ответила не задумываясь - «Nina Simone, 1965». На самом деле она не купила ни одной за полгода. Но Нина Симон работает всегда.

Алекс улыбнулся - впервые за вечер. Не холодно, не насмешливо. Тепло. Почти по-настоящему.

· А вы хорошая лгунья, Мира, - сказал он тихо.

Она не вздрогнула. Улыбнулась в ответ.

· А вы хороший детектив. Иначе зачем бы вы здесь сидели?

Тишина повисла между ними. Мира слышала своё сердце. Один удар. Второй.

Алекс допил виски, поставил бокал на стол, встал.

· Завтра в семь вечера. Тот же бар. Не опаздывайте.· Я не давала согласия, - сказала она.· Вы не отказались, - ответил он и вышел, даже не обернувшись.

Мира осталась одна. Допила вино. Заказала третий бокал - из вредности, хотя не хотела. Пальцы чуть заметно дрожали.

· Что это было? - прошептала она.

Ответа не было. Только хлопнула дверь за его спиной, и где-то на кухне разбилась тарелка - кто-то из официантов. Мира выдохнула, достала телефон, набрала сообщение напарнику (единственному человеку, которому доверяла):

«Объект сложный. Надо больше времени»

Напарник ответил через минуту:

«Не влюбись»

Она усмехнулась и удалила переписку.

Влюбиться? В мужчину, которого собирается обокрасть?

Смешно.

Совсем смешно.

---

Алекс вышел на улицу, сел в машину, но не завёл её. Посидел минуту, сжимая руль.

Потом достал телефон, открыл папку с фото. Женщина. Разные ракурсы. В кафе, на улице, в лифте. Её лицо. Мира. Мошенница, которую он искал восемь месяцев.

Он пролистал досье, которое собрал по крупицам. Поддельные паспорта. Украденные деньги. Разрушенные жизни мужчин, которые повелись на её улыбку.

· Попалась, - сказал он пустому салону.

Но голос прозвучал не как триумф. Скорее - как предупреждение самому себе.

Он завёл машину и уехал в ночь, оставив позади бар, в котором только что сделал первый шаг в игру, где проигрыш стоит дороже контракта.

---

Конец первой части.