Prologue

Жизнь — это очередь за смертью, но некоторые лезут без очереди.

©Адольф Гитлер

*** **** ***

— Мам...

— Да, солнце? — Слегка грубоватый женский голос с треском разбивался об белые стены клиники.

— Я не хочу умирать.

— Потерпи, родной, это вовсе не больно...

— Нет, с каждым разом всё хуже... Я забываю как чувствовать, — схлипывая, с трудом выдавил я.

— Так надо, Алан, так надо. – То скудная слеза, порою, могла мелькнуть в её глазах, но я уверен, это только для того, чтобы "подбодрить" меня.

— Ты меня когда-нибудь любила? — Вопрос полный горечью и разочарования повис в воздухе. Думаю, он не стоит её ответа.

Молчание. Слишком долгое и томительное. Тишина поглощает меня. Неразговорчивые всегда импонируют. Трудно поверить, что человеку нечего скрывать, кроме своего ничтожества.

Глубоко вдохнув, я постарался не обращать внимание на острую ноющую боль в области, где когда-то находилось моё сердце.

— Ты готов?

— Ты не любила меня, мама.

— Алан...

— Зови Джузеппе, я готов.

— Ты храбрый юноша. Я горжусь тобой. – Она хотела дотронуться до моего плеча, но резко остановилась.

Он пришёл.

И я почувствовал это.