Между строк

Я — запятая в чьей-то грубой прозе,Ненужный штрих на сером полотне.Мои мечты давно лежат в морозе,И даже смерть не думает о мне.

Я не герой, не автор, не мятежник —Я просто боль, развёрнутая в суть.Без сердца, без дыхания, без внешнихПризнаков жизни — только мутный путь.

Я в каждой сцене стою позади,Где всё значительное мимо.Мир пишет дальше, а я не в груди,Не в разуме — в пустом лимбе.

И каждый вечер, словно эпилог,Мне дарит молча скомканную главу.Я падаю всё ниже между строк,Как будто сам себя сжигал в живу.