Глава 5

Ночь.Не просто отсутствие света. А всепоглощающее существо, скребущееся в углах, расползающееся по потолку и заползающее под кожу.

Сейчас - ночь.Я не сплю. Я даже не лежу. Я - замерла.Глаза открыты, зрачки расширены, дыхание сдавлено. Мозг варится в собственной тревоге.

Потому что я думаю.

О нём. О них. О войне.О «объединении».

Слово, которое должно звучать как спасение, отдаётся в груди как приговор. Я пытаюсь разложить всё по полочкам, но всё скользит, как гниющая плоть.Война.Тела.Малтис.Подвал.Запертая дверь.Тень, в которой кто-то произнёс моё имя.

Я не буду объяснять, почему мне страшно.Страх - как родинка: его либо видят, либо нет.Я не дневная. Я это чувствую. Я говорю, что дневная - потому что надо.Но внутри меня...что-то греется от тьмы.

Нас учили: никогда не перечь ночным.Но в глубине души я всегда хотела попробовать. Хотела сказать «нет», когда другие опускали глаза. Хотела шагнуть туда, где остальным казалось слишком темно.

Иногда я думаю - а если бы ночные перестали убивать? Если бы они стали не врагами, а кем-то иным? Сопротивлением? Очищением?Но...Это уже похоже на ересь.

Я откидываюсь на подушку. Закрываю глаза. Открываю. Они щиплют, будто внутри плавает пыль из мёртвых книг.

Шёпот.

Резкий. Глухой. Приглушённый, как будто слова были проглочены и выплюнуты в последний момент.

Я приподнимаюсь, замираю, тянусь к двери.Прикладываю ухо.

- ...Извини.

Женский голос. Ломкий. Как трещина во льду.

- Кто ты? - спрашиваю я. Голос сухой, скомканный. Даже не мой.

- ...За подвал.

За подвал? Я напрягаю память.Блондинка? Та, что смеялась и язвила?

- Кто ты? - повторяю я. Жёстче.

Молчание.Такое плотное, что его можно было бы разрезать и зашить в одежду.

Она ушла.

Я отстраняюсь от двери. Губы сжаты. На языке - металлический привкус. Страх? Злость? Или то, что внутри меня растёт?

Её кто-то заставил извиниться. Но кто?

Не Малтис.Он не тот, кто извиняется или заставляет это делать. Он - ветер в подвале. Присутствие. Лёд.

Значит... он.Главный. Тот, чьё имя не произносят. Он наблюдает?

Он знает обо мне?

Я ещё не видела его.И он - может быть - меня.

Я вернулась к кровати. Села.Нельзя терять фокус.

Я буду дневной.Я приму их правила. Их одежду. Их холодные взгляды.Я буду той, кем они хотят меня видеть.Пока.

Но мне нужен план. Хитрый, расчётливый, как у змея, который умеет спать под травой и ждать.

План - не только выжить.А пережить всех.

Пока другие готовятся к драке, я уже строю карту.Всё начинается завтра.

⸻

Утро

Мир не изменился. Но я - да.

Я открыла глаза, и первое, что увидела - не свет, не стены, не одежду на стуле.

А бумагу.Под дверью. Аккуратно подсунутая. Белая, как шкура мертвеца.

Я сползла с кровати. Подошла. Взяла в руку. Пальцы дрогнули - бумага была тёплая.Как будто её держали до последнего.

Я развернула её.

"Ты красиво спишь.Откуда тату?- В."

В?

Я застыла.

Тату?Какая ещё тату?

Я сорвала с себя одежду. Метнулась к зеркалу.Приподняла рубашку.

Замерла.

На коже, в месте, куда даже я редко смотрю, - теперь был знак.

Татуировка.На талии, слева, ближе к бедру. Чёрная. Сложная. Пульсирующая, словно она жила вместе со мной.

Глаз.Символ.Паутина из линий, похожих на сеть вен.По кругу - угловатые знаки, не алфавит, не руны. Что-то древнее. Без имени.

Её не было.Я не помню, как уснула. Не помню, чтобы кто-то ко мне приближался. Меня усыпили?

Кто это сделал?

Не Малтис. Он бы оставил слово. Угрожающее.Он не из тех, кто оставляет комплимент.

Значит..."В."

Я не знаю его имени. Но он знает меня.

И он касался меня, пока я спала.

Тату - это метка.Клеймо.Признание.Или...выбор.

Я не скажу никому. Не сейчас.Это - моё.

Что бы это ни значило - теперь оно часть плана.

Я убрала записку. Скрыла тату под плотной тканью. Подбирала одежду тщательно, как броню. Чтобы ни единой лишней складки, ни одного намёка.

Я вышла в коридор.

Ночные.Проходили мимо.Не смотрели долго. Но каждый взгляд - весил.Они чувствовали.Что-то изменилось.

И я чувствовала это тоже.

Как будто под кожей пророс корень. Что-то чёрное. И крепкое.

Я шла уверенно, как дневная. Как должна.

И внутри меня росла мысль:я больше не только она.Я - нечто.

И даже если никто ещё этого не понял - это всего лишь вопрос времени.

⸻

Я вернулась в комнату.

Села к зеркалу. Смотрела на своё отражение. Долго. Без эмоций.

Потом сказала - вполголоса, почти шёпотом:

- Хорошо. Давайте играть.

И улыбнулась. Тонко. Медленно.

Потому что маска - это не слабость.А оружие.

И пусть они думают, что я дневная.Пусть.Пока.