//ГЛАВА 2// ОТЧАЯНИЕ

Холодно.

Он был в каждой клетке моего тела.Противный, липкий, проникающий под кожу, будто я лежал в снегу голышом.А потом — темнота.Настолько густая, что казалось, она дышит.

Я не чувствовал ничего.Только одиночество. Бездну.

Помогите…Спасите меня…

Голос сорвался с моих губ хрипом.Я не знал, слышит ли меня кто-то.И вдруг — ощущение чужого прикосновения.

Пальцы.Холодные. Медленные.Они скользнули по моей груди, потом — к горлу.И…

— Хи-хи-хи…

Детский смех.Неправильный. Искажённый.Он будто шёл изнутри меня самого.

Я вздрогнул и проснулся.Со всхлипом.

Сел на кровати и судорожно огляделся.Темно. Комната словно выжжена из мира — стены сливались с мраком, как будто сама реальность растворилась.

Я протёр виски. Голова гудела.Грудь тяжело поднималась.

Где я?

Ни окон. Ни дверей. Только тухлый запах сырости и гнили.

Проклятая комната.Гниющая, как забытая могила.Обои вспучены плесенью, пол скрипит под ногами, воздух будто заржавел.

Я встал. Шатаясь, подошёл к стене.И вдруг заметил: старый металлический рычаг.

Я потянул его.ЩЕЛК.

Мир дрогнул.Звук, будто хрипящий смех, пронёсся в голове.

Трещ...шшш...кк...

Старый телевизор в углу зажёгся сам по себе.

На экране — помехи.Искры.Моргнуло.И появилось лицо.

Девочка. Бледная, будто сделанная из воска.Глаза — две тени.Рот — растянут в ужасающую, неестественную улыбку.

— Тааак… тааак… тааак… — пропела она.— Кто тут у нас?

Я остолбенел.

— Какого чёрта?..

— Довольно, друг мой, — перебила она. Голос будто лился из телевизора, но ощущался прямо внутри моей головы.— Добро пожаловать в наш уютненький мир… Мы так ждали тебя.

И она... исчезла.Экран мигнул и погас.

— Эй! Подожди! — крикнул я, бросаясь вперёд.— Кто ты такая?!

Тишина.

А потом…

Ты просыпаешься……только чтобы снова умереть.

Я брёл по этому месту уже больше часа.Слепо, в отчаянии.Тени двигались по углам.Мир вокруг казался ненастоящим — словно сон, в котором заблудился.

Я бил себя по щекам, надеясь проснуться.Звал ту девочку.Проклинал её.Ничего.

Я был здесь один.

В какой-то момент я не выдержал — с яростью пнул гнилую стену.Что-то грохнуло.Из шкафа, стоящего в углу, выпала старая, пыльная книга.

Я поднял её.Она была тяжёлой.На обложке — выцветшее пятно, похожее на кровь.

КИО. Ускользающее счастье

Я открыл первую страницу.

Имя: КиоВозраст: 13Происхождение: неизвестноУровень угрозы: █████Примечание: Старая душа. Старшая. Хищная. Притворяется живой.

Я не успел дочитать.Книга сама захлопнулась, с громким шлепком, от которого у меня похолодело в груди.

И в ту же секунду — рука.

На моём плече.Холодная. Слишком реальная.

— Тааак… тааак… тааак… — прошептал голос позади меня.

Я обернулся медленно. Почти парализованный страхом.

Она стояла прямо передо мной.Кио.Теперь она выглядела… хуже.Лицо её стало полупрозрачным, как у разлагающегося тела.А глаза — пустыми.

— Твои ушки ещё слишком юные… — сказала она, наклоняя голову вбок.— Не заглядывай туда, куда не стоит.

— А если загляну?.. — спросил я, сам не понимая, зачем.

Она прищурилась. Улыбка стала хищной.Но в следующий миг… исчезла.Будто её не было вовсе.

Её голос раздался отовсюду сразу:

— Твоя задача — выжить.Игра начинается…На счёт: один… два… три…

Я не успел среагировать.На полу появился нож.Простой, но тяжёлый. Острый.

— Что?.. Зачем он мне?.. — прошептал я, подняв его.

И тут раздался шорох.Земля задрожала. Стены — затрещали.

В стене открылся проход.Я медленно шагнул вперёд.Запах…Меня чуть не вырвало.

Передо мной раскинулся длинный коридор.Пол — залит кровью.Вдоль стен — тела. Разложившиеся.И… у каждого — странная шляпа. Разные. Детские. Как будто игрушечные.

Воздух был густой, как туман.Я зажал нос и рот рукой.Только бы не дышать этим.

Стараясь не наступать на трупы, я медленно пошёл вперёд.

Коридор был длинный.Слишком длинный.Казалось, он никогда не кончится.

Мысли начали путаться.Может, это лабиринт?Ловушка?

Я уже начал сомневаться в реальности происходящего, когда снова — рука на плече.

Но на этот раз не холодная.А обжигающая.

И голос.Тихий. Прямо у самого уха:

— Я вижу тебя…

Но что-то изменилось.Я чувствовал это кожей.

Тишина стала неестественно полной.Никаких звуков. Ни скрипа, ни капли. Только моё собственное дыхание — резкое, испуганное.

И… наблюдение.Меня кто-то видел.

Я двинулся дальше, держась ближе к стене, нож в руке.Пальцы дрожали, ладонь вспотела, но я не отпускал его.

Вдруг стены задрожали.Из темноты коридора раздалось:

— Твои глаза всё ещё закрыты…Но он уже рядом.

— Кто? — выдохнул я.— Кто рядом?..

Ответа не последовало.Только… звук шагов.Медленных. Чужих.Где-то позади.

Я обернулся — и сердце сжалось.Свет дрожащей лампы в потолке показал силуэт. Высокий. Нереально худой. Искажённый, как тень, сломанная под углом.

Он просто стоял.Не шевелился.

— Кто ты?..

Силуэт молчал.Но шагнул вперёд.И лампа погасла.

Я сорвался с места.Бежал, спотыкаясь, наступая в кровь, едва удерживая равновесие.Тела под ногами будто шептали — одни умоляли, другие смеялись.

— Беги. Беги, пока не увидел его лицо.

Поворот. Ещё один.Зал.Открытая комната без дверей. Стены усеяны детскими рисунками, намалёванными чем-то тёмным.

Я вбежал внутрь и захлопнул за собой иллюзорную "дверь", если это вообще было дверью.

Пусто. Только старое кресло в углу и зеркало напротив него.

Я подошёл к зеркалу.

И не поверил глазам.

На меня смотрел не я.

Это не было моё лицо.

Лицо мальчика. Точно моего возраста. Но с пустыми глазами. Без зрачков.Кожа — мертвенно-бледная, под глазами — фиолетовые круги. Уголки губ — в кровавых трещинах.А на его шее… были пальцы.

Мои.

Я тут же отдёрнул руки от зеркала — и тут зеркало зашипело.Треснуло.

Из трещины вытекла чёрная кровь.

Она полилась по стеклу, образуя надпись:

ОН СМОТРИТНЕ ОБОРАЧИВАЙСЯ

Словно под гипнозом, я замер.

Шаг. За. Спиной.Я слышал его.

Но не мог обернуться.Потому что знал: если повернусь — умру.Не сразу.Нет.Он будет долго смотреть.И я буду медленно растворяться. Вплоть до души.

Тогда я закрыл глаза.И прошептал:

— Я не здесь. Я не здесь. Я не здесь...

Темнота.Звук исчез.Сердце билось как безумное.Я чувствовал, как что-то дышит мне в шею.

А потом — исчезло.

Я упал на колени.Руки дрожали. Зубы стучали.Но я был жив.

И тогда в комнате раздался знакомый голос.

— Умничка. Ты не обернулся.Теперь ты сделал первый шаг.

Я поднял голову.На полу появился лист бумаги.На нём была нарисована карта — чёрными чернилами, едва различимая.

Внизу — надпись:

"Комната Кио"Найди её до того, как она найдёт тебя..Я не искал путь — он сам нашёл меня.

Коридор, в который я шагнул, не был на плане.Он просто возник из тьмы — как рана, открывшаяся в стене.Воздух был густой и прелый.Будто его уже кто-то выдыхал до меня.

Шаг за шагом — свет тускнел, и стены сужались.Двери, что я проходил, начинали шептать.Не слова, а звуки, похожие на скрежет костей, визг ногтями по стеклу и мокрый смех.

Но всё стало по-настоящему жутким, когда я увидел её.

Дверь.Единственная.С детским бантиком, пришитым к дереву ржавыми булавками.На дереве — следы от когтей.Под ручкой — капли.Не крови. Что-то чернее.

Я не хотел трогать её.Но ноги шли сами.Как будто я обязан был вспомнить.

Я открыл дверь.

Комната была детской.Обои — выцветшие, с медвежатами, у которых не было глаз.Кроватка. Разбитая кукла.И зеркало. Всё то же.

А посреди комнаты — она.Кио.

Стоит спиной. Волосы в спутанных косичках. Платье грязное.— Ты пришёл, — произнесла она тихо. — Наконец-то.

Я молчал.Она повернулась.

Глаза — чёрные провалы.Но лицо... было добрым.

— Помнишь, как ты сказал мне, что я могу остаться?Я кивнул, не понимая, почему.Я не говорил. Я не знал её.Но тело помнило.

— Ты солгал.

Она подняла руку. В ней — бумажный журавль.Он зашевелился.

— Поэтому ты должен выбрать. Сейчас.

Передо мной из пола выросли три двери.

Первая — обугленная. Из-за неё слышен плач.Вторая — идеально белая. Пустая. Молчаливая.Третья — покрыта детскими ладошками, будто кто-то пытался вырваться изнутри.

Кио подошла ближе.— Одна из них — то, что ты забыл.— Вторая — то, что ты не сможешь забыть.— Третья… — она наклонила голову. — …твоя смерть.

— Но они всё равно ведут в одно и то же место, — добавила она, улыбаясь, — я просто хочу знать, какой путь ты выберешь.

Я почувствовал: это не проверка.Это ритуал.Без смысла. Без выхода.Как муха, что летит на свет, зная, что сгорит.

Я протянул руку к двери....