Глава 2

Я не фанат футбола.

Вернее, не была. До него.

До этих мускулов под чёрной формой, до напряжения в его шее, когда он бьёт по мячу, до безумной реакции трибун, когда он забивает.Лео Райдер был не просто звездой. Он был чертовски... возбуждающей катастрофой.

Сегодня я была на его игре. Снова. Уже третьей за неделю.

Сидела на трибуне прессы, в коротком чёрном платье, в котором ноги казались бесконечными, а пиджак был расстёгнут ровно настолько, чтобы вызвать пару сердечных приступов.Я знала, он увидит.Я хотела, чтобы он видел.

И он увидел.

Во втором тайме, когда стадион гудел, и его команда рвала соперника, он обернулся — и посмотрел прямо на меня. На мгновение. Но этого хватило.

В его взгляде не было ничего дружелюбного. Это был взгляд...Хищника.

⸻

После игры я спустилась вниз, туда, где журналисты выстраивались в шеренгу, надеясь на хотя бы пару слов от игроков.Лео шёл мимо всех — в чёрной футболке, промокшей насквозь, волосы растрёпаны, лицо запылённое и злое.Когда он дошёл до меня — остановился.

— Не знала, что ты фанатка, — он склонил голову, и голос стал хриплым, потным от игры и адреналина.— Я не фанатка. Я охотник.— Снова пришла за интервью?— Пока просто наблюдаю, — усмехнулась я. — Изучаю повадки.

Он рассмеялся, глухо, низко.— Осторожно, крошка. Я кусаюсь.

— Я люблю собак с зубами, — парировала я.— Значит, тебе понравится то, что я предложу.

Он сделал шаг ближе. Запах — солёный пот и мужской дезодорант. Он наклонился, шепнул на ухо:

— Следующая игра — через три дня.Я кивнула.

— Но в этот раз не на трибуне.— А где?— На поле.— Я не футболист.— Ты будешь мячом. Я сыграю в тебя.

Я замерла.

Наглость.Дерзость.Страсть.Это всё — он.

Я подняла взгляд.— Только если получу гол.

Он ухмыльнулся.— Тогда готовься, милая. Я играю только на вынос.И ушёл. Просто так.

А я осталась.Горячая. Дерзкая. Заражённая им.Моя кровь пульсировала в ушах.

И чётко знала:эта игра только начинается.