Джио Россо

Он сорокаградусный, горький, с перцем и пряностями.У меня от него похмелье, мигрени и приступы ярости.Он прилетел с Юпитера, хрупкий, простуженно-рваный,Вышиб ногой сердце, опустился на край пережженного пеплом дивана.У него пальцы — нервные, тонкие. Ссадины, пластыри. Смеется громко.Я ненавижу его, завишу, у меня от него ломка.Он стал моим адом, персональным дьяволом. Мы перемешаны, перешиты, связаны.Господи, помоги мне сдержать себя, не задушить его и не напоить ядом.Он же будет рад, если я из-за него сяду.Я называю его сволочью, ублюдком и гадом. И как наученный пес выполняю команду ''рядом''.Он улыбается — это любовь, — посылаю к чертям и лешему.Я убью его, а самa повешусь.

Но когда он приходит домой избитый и пьяный,Я хочу растерзать весь мир, начиная с тех, кто касался его взглядом.Задыхаюсь от боли и горькой нежности, снимая рубашку истрепанно-рваную.Он улыбается — это любовь. А я молча несу его в ванную.