- 2 - или - Танцуй, или умри -

Где-то под Лондоном

Три месяца спустя

Гарри танцевал.Не потому что умел — потому что не мог иначе.

Музыка в этом месте была словно заклинание. Она впивалась в грудную клетку, ломала дыхание, вытягивала изнутри всё человеческое — и оставляла зверя.И Гарри танцевал как зверь, как магия без формы.Гибко. Резко. Без стыда. Без имени.

Он был в чёрном, тело плотно облегали штаны из драконьей кожи, грудь открыта до ключиц.На губах — кровь чьей-то фантазии.На глазах — тьма.В глазах — власть.

И когда он двигался — публика замирала.

Он ощущал каждое дыхание зала. Каждую вибрацию пола. Он мог разбудить похоть, вызвать боль, заставить кого-то забыть собственное имя — одним движением бедра, пальцев, губ.Он был не мальчик.Он был проклятье.

Из тени наблюдал Вулф. Всегда молча. Всегда один.Он не вмешивался. Он просто ждал, пока Гарри вырастет в то, что он должен был стать.И Гарри рос. Быстро. Жестоко. Красиво.Как цветок, проросший сквозь пепел.

Музыка стихла. Гарри спустился с подиума.Пот заливал лоб, грудь колотилась. Его трясло.Но это было возбуждение, не усталость.Сила внутри рвалась наружу.

— Хочешь знать, что ты только что сделал? — спросил Вулф, подходя к нему.

Гарри молча смотрел. Пот стекал по ключицам.

— Ты подчинил зал. Без слов. Без палочки.— Он провёл пальцем по его щеке.— Ты не выжил, Гарри Поттер.Ты переиграл смерть.

Гарри дерзко поднял взгляд.

— Тогда научи меня, как убивать, не касаясь.

Вулф улыбнулся.— Сначала — научись выжигать желания.И да, я научу.Подземелье клуба “Velvet Fang”

Ночь. Запах крови и мандрагоры.

Гарри стоял в тренировочном зале, стены которого были пропитаны старой магией.Огромные зеркала, гладкий пол, слабое багровое свечение по углам — всё казалось живым, дышащим.Как и он сам.

Его сердце билось в ритм незвучащей музыки — её слышал только он.Вулф стоял в стороне, в полумраке, как всегда. В глазах — ожидание.— Сегодня ты не просто танцуешь, — сказал он. — Сегодня ты ломаешь.

Перед Гарри стоял гость клуба. Незнакомец в дорогой мантии, с насмешливой ухмылкой и пальцами, уже готовыми к заклятию.

— И это всё? — бросил тот. — Танцующий мальчик?

Гарри не ответил. Он просто шагнул вперёд.Медленно. Резко.Как музыка, в которую вплетён яд.

Пальцы — изогнулись, будто приглашение.Спина — выгнулась, как у хищника перед прыжком.Он не держал палочку.Она была внутри него.

— Sectum—

Взмах руки.Не его — незнакомца. Но Гарри…Танцем оттолкнул магию.

Он разорвал поток проклятия движением тела, как будто оторвал ткань реальности, и всё рухнуло: искры, дым, разломанный воздух.

У Вулфа в глазах вспыхнул голод.

Гарри кружился.Он плавно переходил из оборота в оборот, и каждый его шаг разрывал магические потоки, как нож.Он двигался как проклятье, как мираж, как искусство и смерть в одном теле.На губах — усмешка.

Незнакомец пытался снова.— Crucio!

И снова — не долетело.Не коснулось.

Гарри встал прямо, тяжело дыша. Пот блестел на коже.Он посмотрел в глаза своему врагу и тихо сказал:

— Тебе стоило бояться не мальчика.А того, кем он стал, когда его никто не спас.

Он вытянул руку. Вулф кивнул.И Гарри впервые вызвал магию без заклинания.

Из его пальцев вырвался поток тёмного света, изогнулся, как струна, и — врезался в грудь противника, выбросив его в стену.

Тот сполз, потеряв сознание.Зал молчал. Даже стены — будто замерли.

Гарри опустил руку.Сердце билось. Он чувствовал… силу.Такую, что мурашки ползли по коже.

Вулф подошёл.— Это было прекрасно.

— Это было правильно, — прошептал Гарри, глядя на своё отражение в зеркале.Там был не мальчик.Там был он.Такой, каким он всегда должен был быть.