-1- или - укуси меня если я сплю -

Темза, Лондон. Ночь.

Он бежал.Грязь под ногтями, кровь на щеке.В желудке — пусто. В сердце — страх.На небе — ни одной звезды.

Он сбежал.

От кого — он уже не знал. От Хагрида? От Дамблдора? От всех этих взрослых, что тянули руки, будто знали, кто он."Мальчик, который выжил"?Да хоть бы и "Мальчик, который сдох".Сейчас Гарри просто не хотел быть ничьим.Никогда больше.

Он свернул в узкий переулок, упал на колени. Колени вспыхнули болью — хруст стекла, разбитые фонари, запах тухлой магии.Он зажал рот рукой. Он больше не плакал — не с того момента, как понял, что никто не придёт.Никто не спасёт.

— Ты пахнешь, как смерть, — раздался низкий голос.

Гарри замер.

Из тени, как будто материализовавшись из самой тьмы, вышел мужчина. Высокий, в плаще, как у короля без трона.Бледное лицо, тонкие губы, глаза цвета ртути. Без зрачков. Без конца.

— Кто ты? — прохрипел Гарри, ощупывая карман, где валялась палочка. Ломанная. Как и он.

— Кто-то, кто умеет видеть ценность. Даже в грязи. Даже в изгнании.

Он подошёл ближе. Медленно, как хищник.Гарри не отступил. Он не был ребёнком. Уже нет. Он был остриём. Осколком.И почему-то — эта фигура не пугала. Нет.Она звала. Тянула.Как магия. Как кровь. Как судьба.

— Ты не похож на аврора, — процедил Гарри.

— Я — нечто большее. И, может быть...— Он наклонился ближе,— ...нечто хуже.

Гарри смотрел на него. Он не знал, почему не бежит. Почему даже не дышит.Мужчина протянул руку. Не в угрозе. В предложении.

— Имя моё — Вулф. И если ты позволишь, я научу тебя быть сильным. Таким, что даже сама судьба сядет у твоих ног.— Он усмехнулся.— Или хотя бы — сломается от твоего взгляда.

— Почему мне тебе доверять? — прошептал Гарри.

Вулф посмотрел ему в глаза.И вдруг — резко схватил его за запястье, поднёс к губам и… не укусил.

Он просто провёл клыками по коже.И прошептал:

— Потому что я никогда не беру того, кто сам не хочет быть съеден.