Глава 7

Лия

Ужаснее всего было не то, что я скучала.И не то, что его поцелуй до сих пор жил на моей коже, как клеймо.А то, что я ждала, когда он появится.

Каждый скрип двери. Каждый шаг за окном.Я ловила на себе тень и думала: «Это он?».

Это было больно. Это было невыносимо.Я теряла себя.А ведь всего пару дней назад была свободной. Не его. Не ничьей.

Теперь же я сжимала бокал вина, как спасательный круг, и смотрела в окно, будто там был выход.Но окна смотрели в сад.А в саду была она.

---

Влад стоял на дорожке среди колонн.Он был в чёрной рубашке, слегка расстёгнутой на груди. И держался так, как будто весь этот мир — его личная сцена.А рядом с ним — она.

Высокая. Кожа цвета кофе с молоком. Красная помада, длинные пальцы, скользящие по его руке.И смех.Звонкий, женский смех, который резал мне слух, как бритва по горлу.

Он не отодвинулся. Не отвернулся.Он улыбался ей.

Улыбался ей так, как никогда не улыбался мне.

Я отступила от окна. Сердце колотилось.Желудок скрутило, как будто я выпила яд.И он пошёл по венам.

«Ты ничего ему не значишь», — шептала боль.«Но он мой муж», — огрызалась я в ответ.

Я взяла вторую бутылку вина.

---

Влад вернулся через два часа.Я сидела в гостиной в коротком чёрном платье, с распущенными волосами, босая.Вино окрасило мою кровь в тревогу.

Он вошёл тихо, но я почувствовала его.Как хищника.Как бурю.

— Я слышал, ты сегодня устроила себе праздник, — спокойно сказал он, застёгивая манжету.

— А ты сегодня праздновал с новой игрушкой? — выпалила я, не узнавая себя.

Он поднял бровь.

— Кто-то ревнует?

— Пошёл к чёрту.

Он подошёл ближе.

— Это не отрицание, Лия. Это — признание. Ты думаешь, что я не замечаю, как ты смотришь на меня, когда думаешь, что я не вижу?

— Не приписывай мне свои фантазии.

Он присел рядом. Чертовски близко.

— Она не интересна мне. Знаешь, почему я улыбался ей?

— Потому что она красива?

Он усмехнулся.

— Потому что я хотел, чтобы ты это увидела.

Я замерла.

— Что?..

— Я видел тебя за окном. Видел, как ты смотрела. Как рука дрогнула на стекле. И я улыбался ей, чтобы ты сожгла себя изнутри.

Я вскочила. Он поднялся вместе со мной.Теперь он возвышался надо мной, как буря. Как пламя.

— Ты больной, — прошипела я.

— Может. Но ты — моя.И ты сама это знаешь.

— Ты не можешь заставить меня хотеть тебя.

Он наклонился, его губы едва не касались моей щеки.

— Но я и не должен. Ты уже хочешь. Просто слишком гордая, чтобы признать.

Я оттолкнула его, но руки дрожали.Он поймал меня за запястье.

— Ты не боишься меня, Лия. Ты боишься того, что тебе нравится чувствовать рядом со мной.

— Ты не человек.

— Нет, — он медленно провёл пальцем по моей щеке. — Но ты сделаешь меня таким, каким я никогда не был. Если продолжишь смотреть на меня вот так.

— Как?

— Как будто я — твоя единственная реальность.

Он отпустил меня.Я осталась стоять, как выжатая.

— Завтра будет поздно, — бросил он через плечо, уходя. — Завтра я возьму то, что уже моё.

---

Я осталась одна. Но уже не чувствовала себя свободной.Я чувствовала свою зависимость.Каждый нерв был натянут на пределе.Я хотела его убить.И одновременно — чтобы он вернулся.Сорвал с меня это платье.Разбил мою гордость.И забрал.