VI: «Рождение»

▁ ▂ ▃ ▄ ▅ ▆ ▇ ▉ ▇ ▆ ▅ ▄ ▃ ▂ ▁

Проект: «Мотылёк»Петля двенадцатая: «Ложь»Условие: «Предательство»Орудие: «Острая спица»Статус: «Завершён»

▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬

В восточном коридоре мало что изменилось. Тёплый, немного душный – светлый и запылённый. У окна золотые ворсинки, на комоде вязаная салфеточка – что может быть уютнее? Стены обшарпаны, лампы трещат. И запах такой хороший. Советский, родной. Отличный день для чаепития, подумал бы всякий.

Гена широко улыбнулся, помахав ему рукой с остро наточенной спицей между пальцами.

И мирная картина треснула пополам. Женя импульсивно дернулся в сторону, но что-то крепко держало его за плечи.

    Как будто руки... Большие, тёплые руки.

— Слушай, ты видел когда-нибудь мотыльков? – склонился к нему Гена. – Глупые такие насекомые. Летят на свет, летят, и сгорают, и сгорают... И мне кажется, сколько будет лампа гореть, столько они об неё раз и убьются, – улыбнулся он. – Потому что и без того дня два живут – а так хоть смысл есть какой-то, надежда, видишь ли...

Он перестал вырываться. Было в этом мягком тоне что-то неотвратимое.

— Я к чему это, Жень. Ты – самый настоящий мотылёк. И сгореть вроде боишься, и к лампе летишь. Так ты не хотел умирать, так бился, так крыльями махал – а в итоге сам себя и прикончил. За что, спрашивается?

— Да я же... Тебя, урода, пожалел... – его колотило.

— Вот оно что. Простил-таки значит?

— Простил.

— Все пять раз?

— Все пять, – кивнул Женя, закрывая в отчаянии лицо.

— Ну значит дурак и есть, – что-то глубоко оцарапало его щеку. – Обнимашки примирения, гадёныш.

От обиды и боли хотелось кричать. Его попытки выползти напоминали подъем по отвесной глиняной скале. Без экипировки, без сил, во время проливного дождя.

Почему-то сейчас Женя точно знал, что больше не вернётся к жизни. Тьма опять, опять отвратительной жижей лезла через рот, нос, заливалась в лёгкие и наполняла его изнутри мерзкой субстанцией.

Убийца! Убийца! Убийца!

Неужели я забуду? Неужели я опять всё забуду? Я не хочу забывать! Я не имею права умирать прямо сейчас! Кто-нибудь? Прошу, помогите, я умираю, я умираю!

Я же умираю... Кто-нибудь? Хоть кто-то...

Если бы... Если бы я только мог вернуться в прошлое...

Я бы... Я!

Я бы никогда тебя не простил, Гена. Слышишь меня? Никогда!

В последнюю секунду он посмотрел на свои руки, вдруг осознав, что именно так его оцарапало.

Это была не спица, нет.

На бледных ладонях проросла чёрная чешуя.

Змеиная кольчуга, отливающая металическим блеском.