8 глава

После вечеринки Ася долго не спала.Её не отпускали его слова:

> «Ты каждый раз бьёшь — и ждёшь, что я всё равно подойду…»

Она сто раз говорила себе: «Он не мой. Он просто друг брата. Просто сосед. Просто Дима…»Но сердце шептало другое:«Он твой. Потому что никто не смотрит так. Не защищает так. Не молчит так громко — ради тебя.»

Утром она вышла из дома — просто пройтись, проветрить голову.И почти сразу врезалась в него.

Он стоял у их калитки, прислонившись к забору.Рубашка расстёгнута, волосы чуть взъерошены, глаза смотрели прямо в неё. Без ухмылки, без маски. Просто внимательно.

— Ты убежала снова, — сказал он. — Я устал ловить тебя.

— Никто не просил… — попыталась ответить она, но голос дрогнул.

Он подошёл ближе.— Врёшь. Просила. Внутри себя. Кричала. Я слышал.

И в этот момент — Ася не успела опомниться.

Он взял её на руки. Легко, как будто она ничего не весила. Как будто носить её — его право.Она ахнула, забилась:

— Ты с ума сошёл?! Опусти меня! Дима! — захлопала по его плечу.Он молчал.Она ударила его по щеке — по-настоящему, с размаху.Но он даже не дрогнул.

— Ещё хочешь? — тихо спросил он. — Давай. Только потом выслушаешь меня.

— Ты наглый… самодовольный… — шептала она, ощущая, как сердце колотится так, что, казалось, слышит он один.

— Я просто устал ждать, пока ты разрешишь себе чувствовать.

Он подошёл к машине. Посадил её на переднее сиденье.Закрыл дверь.Обошёл, сел сам.Запустил двигатель.

Она смотрела на него молча.Он держал руль одной рукой, другой провёл по её пальцам — быстро, почти мимолётно.Но от этого прикосновения она впервые не дёрнулась.

— Куда мы едем? — тихо спросила она.— Домой, — ответил он. — Ко мне. Туда, где ты должна была оказаться ещё тогда, с печеньем.

Она опустила взгляд.Молчала.

Но в душе что-то ломалось.Что-то — отпускало.А сердце… больше не сопротивлялось.