Пролог

— Ты ведь знала, чем всё закончится, — его голос низкий, тихий, но срывается на почти ярость. — Знала. Но осталась.Я стою у стены, не двигаясь. Не потому что боюсь. Потому что если сделаю хоть шаг — сорвусь. А я не могу позволить ему это увидеть.Он медленно приближается. В комнате пахнет кожей, его парфюмом и чем-то ещё... чем-то между страхом и влечением.— Ты же хотела этой игры, Мира. Или нет? — он наклоняется ближе, почти касаясь моих губ. — Скажи, что не хотела. Врёшь — и я ухожу.Я не говорю. Просто смотрю в его глаза.И он улыбается. Медленно, опасно. Как хищник.— Так и думал.Его рука ложится мне на талию.Я чувствую, как дрожит дыхание. Моё, не его. Он спокоен. Всегда.Он привык держать контроль.А я... я уже давно его потеряла.Он прижимает меня к стене. Не больно — но так, что нет шанса вырваться. И не потому что физически не могу. А потому что не хочу.— Мы сгорим, — шепчет он мне в губы.— Так пусть, — отвечаю. — Только вместе.И он целует меня. Глубоко, жадно, как будто мы оба уже проиграли — но всё равно тянемся друг к другу.Как будто этот поцелуй — последнее, что у нас будет.