Глава 20

Утро.

Проснулась я, конечно же, от звонка телефона. Опять. Лениво поднялась с кровати, злая, с примятым щекой лицом. Подняла трубку.

— Ди? — голос был знакомый до боли. Да как не узнать голос Марата.— Да я. — зевнула в трубку.— Дома никого нет?Я оглянулась, не двигаясь с места, просто головой поводила туда-сюда.

— Никого.— Хорошо. Я сейчас зайду, открой, ладно?— Ага.

Поставила трубку на место и подумала, что ещё поваляюсь минут пять. Только прикрыла глаза — дзынь. Звонок в дверь. Я, как есть, сонная, пошла открывать. Конечно, не посмотрела в глазок. Конечно.

Открываю. И...

Турбо.

Меня будто током ударило. Сразу хотела захлопнуть дверь, но он подставил ногу и просто зашёл. Как к себе.

— Чего тебе? — буркнула я, всё ещё в полусне.

Он, гад, ещё и улыбается.— Соня, пора вставать.

— Я думала, Марат пришёл...

И тут меня осенило.— Подожди... Вы чё, специально?Он кивнул.— Вот блин. Этот Марат у меня получит...

— А зачем ты вчера убежала? — спокойно спросил Турбо.

— Забей. Всё. Уходи, — я сразу попыталась вытолкать его в коридор, но он вдруг опустил взгляд вниз.Я тоже посмотрела...

БЛИН. ШОРТЫ.Короткие. Самые домашние. И я в них.

— Тебе идёт, — ухмыльнулся он.

— Ой, блин, уйди давай, — зашипела я, снова толкая его.

Но он резко прижал меня к двери. Лицо близко, дыхание тёплое.

— Ротик грязный, вижу.

Я опустила взгляд в пол. Только не смотреть в глаза. А сердце — будто выскочить хочет.Бьётся. Бешено.

Он отстранился.— Мат — сама знаешь. И да... если мы поссорились — это не значит, что я тебя не люблю.

Подмигнул — и ушёл.

Я сразу захлопнула дверь.Вот блин.

Я стояла у двери, глядя в неё, будто она мне что-то скажет. Всё внутри кипело. Руки дрожали не от страха — от злости.

— «Не значит, что не люблю»... — передразнила я его вслух и развернулась на пятке.

Скинула тапки, пошла в комнату. Подушка на кровати лежит такая мягкая, пушистая, ни в чём не виноватая. А у меня в голове только одно:турбо-турбо-турбо-турбо!

Я схватила эту подушку и всем хребтом кинула в стену.— УЙДИ НАХ*Й! — заорала я, сама от себя офигев.

Подушка грохнулась, и тут же обратно на пол — тихо, невинно.А я — стою, волосы торчком, лицо красное, глаза щиплет от слёз, а сердце колотит, как будто не моё.

Села на кровать. Закрыла лицо руками.— Придурок... — выдохнула. — Ну как он смеет. Приходит, лезет, улыбается ещё... как будто не он вчера всё испортил...

И тут в голове, как по заказу — его голос:"если мы поссорились — это не значит, что я тебя не люблю..."

Я резко встала, пошла на кухню.Холодильник открыла. Закрыла. Открыла снова.— Блин, даже поесть нечего. — Пробормотала. — И мозг свой не выключить.

Марат.Вот кто виноват. Он ж знал. Он специально подставил.Сделал вид, что это он звонит — а прислал ЭТОГО.

Взяла телефон, набрала Марата.Гудки. Один... два...

— Алё, — спокойно ответил.— Ты у меня ща по шее получишь, слышишь?! — закричала я.— Э... чего?— Не «чего», а «зачем». Это ты подстроил, чтоб он пришёл?!— Ну... да. Но вы же поговорили?— Поговорили?! Да я теперь подушку боюсь трогать, чтоб его лицо не вспомнить! — взорвалась я. — И вообще, я в ШОРТАХ была, Марат!— Ну ему понравилось...

— ВСЁ. МОЛЧИ.— Ди, ты злишься, но он—

Я просто повесила трубку.

Молчание в квартире, только сердце долбит.— Я же ему сказала, что не хочу рядом быть. Я же не могу.А он всё равно приходит.

Села на пол. Спиной к дивану. Обняла колени.В груди снова эта чёртова путаница.Люблю? Ненавижу? Хочу забыть? Или чтобы он снова постучал в дверь?..