Ты всё ещё здесь

Всё началось с простого. С того, что она пришла.Поздно вечером. Стукнула в дверь его комнаты — раз, второй, третий.Он открыл почти сразу. Усталый. Тихий. Пустой.

И, увидев её, будто бы на секунду выдохнул.— Ты пришла.

Она не ответила.Просто прошла внутрь.

⸻

Это была его спальня.Та, в которую никогда никого не пускали.Серые стены. Тусклый свет. Книги. Свитки. Письма, сложенные слишком аккуратно.На комоде — флакон с зелёным эликсиром.И тёмная палочка, лежащая, как оружие.

Она села на кровать.Он остался стоять.

— Ты молчишь, — сказал он.

— А ты умеешь слушать.

Он усмехнулся. Без смеха.

⸻

Долгое молчание.Он сел рядом. На краю. Между ними — ладонь расстояния.И всё же воздух был тяжелее, чем надо.Слишком много недосказанного.Слишком много чувств, в которые страшно заглянуть.

— Я иногда мечтаю, — сказал он вдруг. — Что если бы я был другим. Не Малфоем. Не... этим.Он сжал кулаки.— Ты бы могла меня любить.

Т/И резко повернулась к нему.— Ты... правда думаешь, что я здесь из жалости?

Он не смотрел.

— Я думаю, ты добрая. А я — грязный. Пропитанный этим всем.— Это ты так меня защищаешь? — голос стал тише. — От себя?

Он медленно выдохнул.— Если ты прикоснешься ко мне — я не смогу тебя отпустить.

⸻

Она потянулась.Медленно.Осторожно.

И положила ладонь на его руку.

Он вздрогнул. Как от боли. Или электричества.

— Ты не обязан быть другим, — прошептала она. — Я не хочу тебя вытащить. Я просто...— Просто?

— Хочу быть с тобой там, где ты есть. Даже если это темнота.

⸻

Он закрыл глаза.Губы дрогнули. Ресницы дрожали.

А потом — резко встал.

Отошёл. Спиной к ней.

— Нет.— Драко...— Не сейчас. Не так.— Почему?

Он прошептал:

— Потому что я хочу тебя так, что не смогу быть осторожным.Пауза.— Потому что я боюсь, что если коснусь — сломаю.— Потому что, если ты оттолкнёшь меня потом... я не переживу.

⸻

Она медленно подошла сзади.Не прикасаясь. Только голосом.

— Я не уйду.

Он не ответил.Но плечи дрожали.

И в этот раз — она ушла сама.Оставив за собой не боль.А надежду.