Поражение

Почему каждый труд рука стремиться начать с философий и противоречий?Почему уголки природы, обретая облики букв становятся горче злоречий?Почему февраль рисуется синими красками, когда вижу его красным?И почему сентябрь не измеряется шопотом стихов и сказок?

Каждая новая строчка - смерть фантазии,Смерть бессмертного, обличенного в сознание.Каждая новая боль, сказанная истиной,Звучит узко, фригидно, кажется инстинктной.

Поэтесса стихи написала, а строки замылила.И где теперь этих букв слоги и истина?Я же стопкой складывала строки в угол,Где темнота показала - другого не будет.

Каждый новый труд - дорога к бедствию.Чепорность языка? Большая ответственность?Каждая буква, слово, страница - поражение.Но где среди строк истины порождение?