Преступление

Бывают ночи. В них стихи,Клубами закорючек белых,Строками лезут из души,В них много мыслей: темных, светлых...

Я умираю в них, встаю,Летя к обрыву, воскресвю.В них о любви своей пою,О чем-то думаю, мечтаю.

И вот в одну такую ночьМне ты явился вдохновеньем.И я пишу, что б силы прочь,Считаю строки провиденьем.

Мне снился ты, как на яву,Как я, отвергнутая миром,В твоих объятиях парю,Скрываюсь за капризом сильным.

Но знаю я, что этот сон,Он лжив, несчастен и бесчестен,Несет мне в мысли глупый Мор -Вор крался, метился, калечил.

Я знаю, что мне снишься ты,Что я и в снах твоих, я знаю.Но только где они в тиши?Твоих стихов я не читаю...

Я не читаю и кричу,Что б ты писал их подоступней.Но ты молчишь, а я дышу.Нет ничего в тебе преступней...