Сонет 107

Ни собственный мой страх, ни вещий взорВселенной всей, глядящий вдаль прилежно,Не знают, до каких дана мне порЛюбовь, чья смерть казалась неизбежной.Свое затменье смертная лунаПережила назло пророкам лживым.Надежда вновь на трон возведена,И долгий мир сулит расцвет оливам.Разлукой смерть не угрожает нам.Пусть я умру, но я в стихах воскресну.Слепая смерть грозит лишь племенам,Еще не просветленным, бессловесным. В моих стихах и ты переживешьВенцы тиранов и гербы вельмож.  

***

Not mine own fears, nor the prophetic soulOf the wide world dreaming on things to come,Can yet the lease of my true love control,Supposed as forfeit to a confined doom.The mortal moon hath her eclipse enduredAnd the sad augurs mock their own presage;Incertainties now crown themselves assuredAnd peace proclaims olives of endless age.Now with the drops of this most balmy timeMy love looks fresh, and death to me subscribes,Since, spite of him, I'll live in this poor rhyme,While he insults o'er dull and speechless tribes:

And thou in this shalt find thy monument,When tyrants' crests and tombs of brass are spent.