Глава 18. Если бы ты мог это прочитать

Я сижу на полу.На мне его старая толстовка.Та самая, которую он бросил на мои плечи у холма. Она всё ещё пахнет им.А может, мне просто хочется в это верить.На коленях — тетрадь. Чистая.Я беру ручку."Письмо №1"Привет.Я ненавижу, что пишу это.Потому что ты, наверное, думаешь, что мне всё равно.Что я снова закрылась в себе и разложила всё по полочкам: тебя — в ящик «ошибка», поцелуй — в ящик «импульс», чувства — в ящик «угроза плану».Но это неправда.С тех пор, как ты ушёл, я впервые живу не по расписанию.Встаю — потому что нужно.Дышу — потому что надо.Ты был как формула, которую я пыталась разобрать на части.А потом поняла — ты просто не для разбора. Ты для того, чтобы чувствовать.И мне страшно.Страшно, что ты не вернёшься.Страшно, что, может быть, ты прав — я прячусь.Но ещё страшнее — не сказать тебе,что я тебя выбрала.Даже если поздно.Даже если ты меня не слышишь.Я закрываю тетрадь.Одна страница.Тысяча эмоций.И вдруг — звонок.На экране: Кэмерон.Я замираю.Секунда.Другая.Третья.Я отвечаю.— Алло?— Ты правда носишь мою толстовку? — его голос хриплый. Усталый. Родной.— А ты... читаешь мои мысли?— Джейд выложила фото. Удалила через минуту, но я увидел.— Ты... где?— Возвращаюсь. Завтра. У меня есть вопрос, который я не хочу задавать по телефону.— Какой?— Ты выберешь меня, даже если это будет против всех твоих планов?Я зажмуриваю глаза.— Приезжай. Я отвечу тебе лично.— Тогда увидимся.Связь обрывается.А сердце — будто включили на полную громкость.Он едет ко мне.Он не исчез.Он тоже скучал.