Глава 2. Кофе.Химия.Катастрофа

Я никогда не опаздываю. Но сегодня... сегодня я соскочила с кровати в 7:41.Семь. Сорок. Один.Пока я бежала по школьной парковке, моя аккуратная причёска превратилась в стихийное бедствие. Листки с формулами вывалились из папки, а чашка кофе из автомата оказалась самой тёплой частью моего утра.И знаете, что вишенка на торте?Кэмерон уже был в библиотеке.На десять минут раньше.Сидит, развалившись в кресле, будто мы не на подготовке, а на расслабленном бранче в центре Лос-Анджелеса. Телефон в руке, AirPods в ушах. Его взгляд скользит по мне сверху вниз, как будто он только что оценил мои шансы на выживание в этом дне.— Привет, пунктуальность, — говорит он, когда я подхожу. — Всё в порядке? Потеряла свою суперсилу? Или это была репетиция нервного срыва?— Лучше бы ты потерял дар речи, — огрызаюсь я и швыряю папку на стол.Он усмехается и вытаскивает наушник.— Ты всегда такая милая утром? Или это только для меня?— Только для идиотов, — бурчу я, доставая тетрадь.В библиотеке пахнет кофе, сухими страницами и напряжением. Мы сидим за одним столом — не по моей воле.Я вытягиваю распечатки и начинаю разбирать задания. Он просто... смотрит. Не на формулы. На меня.— Ты точно умеешь читать? — спрашиваю, не поднимая глаз.— Да, особенно по твоим губам, — отвечает он с такой невинной улыбкой, что я чуть не роняю ручку.Я делаю глубокий вдох.— Хорошо. Начнём. Вот задача: "Рассчитайте молярную массу вещества, если известно, что..." — я замолкаю. — Ты вообще записываешь?— Нет, но я слушаю. У меня феноменальная память. Особенно на твои интонации «я-ненавижу-твоё-существование».Я шиплю сквозь зубы и сжимаю ручку.— Если ты собираешься просто сидеть и дразнить меня — можешь не приходить завтра.Он вдруг становится серьёзнее. На секунду.— Я пришёл. Разве это не уже прогресс?И почему-то в этот момент мой мозг делает скриншот его лица. Немного усталое. Не такое дерзкое, как обычно.Почти... нормальное. Почти человеческое.— Ладно, — выдыхаю я. — Слушай внимательно. Я объясню, как решать первую часть. А потом мы вместе пройдём вторую. Окей?Он кивает.— Как скажешь, профессор.И вот мы начинаем. Он мешает, перебивает, делает глупые комментарии. Но — он слушает.И, как бы мне ни хотелось это отрицать... он не тупой.Когда я в третий раз объясняю ему принцип расчёта по уравнению, он вдруг сам додумывает ответ.— Стоп, — говорю я, — ты сейчас сам это сделал?— Не радуйся раньше времени. Может, это была случайность, — подмигивает он.Я не улыбаюсь.Но внутри что-то дёрнулось.Чёрт. Только не это.