глава 8 - «боль из прошлого»

Вечером я стояла перед его домом. Пальцы дрожали от злости.Он открыл дверь — бледный, уставший.— Если ты снова собираешься сказать, что "разрушишь меня", — начала я, — просто скажи это чётко. Чтобы я знала: ты боишься не за меня, а за себя.Он не ответил.Просто впустил.Мы сидели на полу его комнаты. На стене — фотографии, выцветшие, но хранимые как святыни.Один из них — его брат.Похожий на Пэйтона. Но в глазах — свет, который Пэйтон, похоже, давно потерял.— Мы поссорились. В ту ночь. Он сказал, что уходит. Что я его больше не понимаю.— Ты винишь себя.Он кивнул.— Он ушёл. Я остался.— Но ты не был его тенью, Пэйтон. Ты — сам по себе. Ты жив. И ты нужен.Он посмотрел на меня.— Почему ты говоришь такие вещи?— Потому что люблю.