Пролог

Друг ,извини у меня никаких новостей ,мне, увыбольше нечем с тобой поделиться. Я погас ,как и сотни тысячдругих свечей .Я болею , друг мой ,и не знаю как мне лечиться .

    Безмятежный вечер. Город. Всё укутано под одеялом тьмы. Погода насыщена летом. Стоит только взглянуть из окна, и вас мгновенно осенит — вот же он, последний день весны. Долгожданное лето.    В этот час, на крыше двадцати пяти этажного дома, через невысокие перила под звездным небом только что уселся Джошуа Моник, двадцать шесть лет, с вечно доверчивой улыбкой, за которой скрывается боль и страх за собственную жизнь. Его всегда окрыляла высота. Он с неподдельным восторгом каждый вечер наблюдал за темным небом. По ночам, когда множество разных и незнакомых ему окон загорались, он метал свой взор в разные стороны пытаясь взглянуть на происходящее за стеклом.     — Лето, — прошептал Джош, оглядываясь назад.    Он встал во тьме перед миллиардом горожан, сделал глубокий вдох и закричал. Тут же засияли фонари. Он кричал снова и снова, до боли в горле, до хрипоты. На сумрачном небе прорезались сквозь тьму яркие звезды. Сквозняк разнес теплое благоухание вечера. Машины неприветливо сигналили на дорогах. Небольшой клочок бумаги, что был смят пару минут назад, прижат телефоном, на который в очередной раз звонит один и тот же номер...    — Не говори ему, что я проиграл.    И один шаг в пустоту.    Лето две тысячи двадцать первого года началось.