Глава 2. «Между парами и сном»

Вторник.  Проснулась поздно, снова. Третий раз за неделю. Точнее, не просто поздно — выдрана из сна, как будто меня вытолкнули из другого мира. После вчерашнего я лежала долго, вглядываясь в потолок, слушая, как за окном кто-то шаркает по лестнице. Всё казалось слишком тихим, будто мир затаился, пока я переваривала факт: у меня на подоконнике осталась сирень. В июле. Я убрала её в книгу, не думая. Пусть лежит. На всякий случай.  До университета я добралась на автопилоте. Села на лекции, вытащила тетрадь, сделала вид, что слушаю. На самом деле — ни слова. Перед глазами всё время была та ночь. Его голос. Его взгляд. И это проклятое "Я думаю, это не мой сон".  — Ты чего такая убитая? — шепчет Лиза, склонившись ко мне во время скучной пары по социологии.  — Не спала, — бурчу в ответ.  — Опять тусовалась с самой собой в четырёх стенах?  — В каком-то смысле, да, — усмехаюсь.  — Так, стоп, — подключается Даша, вытаскивая наушник. — Мы что-то не знаем?  Я колеблюсь. Я точно не собиралась им рассказывать. Это звучит... глупо. Мягко говоря. Что я, взрослая девушка, по уши залипла на сны про Егора Крида. «Молчи» — прошептала я себе. Но язык предательски шевельнулся.  — У меня, короче... повторяющийся сон. Шестой день подряд. Там Крид. Мы гуляем по Перово. Он играет на гитаре. Мы разговариваем, и всё ощущается...по-настоящему. Пауза.  Лиза и Даша обмениваются взглядами, как будто только что узнали, что у меня дома живёт динозавр.  — Подожди, Крид? — Даша приподнимает бровь. — Ты? Фанфик в голове прокрутила и подсела?  — Я же говорю, я его даже не слушаю. Он просто... там. Реальный. Как будто он живёт в моей голове, но отдельно.  — Может, тебе просто надо меньше сидеть в ТикТоке, — замечает Лиза, но не со злом. — Там этих "мальчиков из снов" теперь как грязи.  — Вы не понимаете. Он... — Я замолкаю. Потому что понимаю: правда, не поймут.  — Ладно, — Даша машет рукой. — Давайте так. Если Крид завтра придёт за тобой в универ, мы признаем, что ты ведьма.  — Или это шизофрения, — вставляет Лиза.Они хихикают. Я улыбаюсь, как умею, но внутри — кисло. Не от обиды. От одиночества. Потому что это действительно со мной происходит, и никакие шуточки не делают это менее странным.  После пар я иду домой пешком. Прохожу мимо той самой лавочки. Пусто. Свет фонаря мигает. В груди странное ощущение, будто кто-то смотрит изнутри моего сна — сквозь стекло, через границу.  Я захожу домой, бросаю рюкзак, сажусь на кровать и смотрю на книгу, где лежит сирень. Открываю. Цветок всё ещё свежий. Ни один лепесток не осыпался. Я не ботаник, но так не бывает.  Я не знаю, что происходит.  Я знаю только одно — сегодня ночью я снова его увижу. И я спрошу. Открыто. Я должна понять: что это за игра. Кто он. И кто здесь на самом деле спит — он или я.