Эпилог

Ночь легла над городом, который ещё не успел остыть от огня и боли. Где-то вдали слышался одинокий вой волка — глухой, надрывный, как эхо потерянного.

Моник стояла на краю холма. Под ногами — сухая трава, позади — дорога, ведущая прочь от прошлого. В груди сжималось что-то тёплое, живое. Отклик.

Она знала: он ищет её. Чувствует. Кричит без слов.

— Я знаю... — её голос едва слышался. — Но ты не должен меня найти. Не сейчас.

Она провела пальцами по щеке, будто всё ещё чувствовала его взгляд. Такой, от которого внутри всё сжималось — и распускалось одновременно.

Перед глазами всплывали лица — Сэм, Кэтрин, брат... Те, кого она оставила. И Те, кого не вернуть.

Связь между ней и Дереком не оборвалась — просто натянулась до предела.

— Ради него. Ради всех, кто остался.

Слова горели в горле, но не дрогнули. Она больше не могла быть чьей-то слабостью. Больше не могла, чтобы кто-то погибал из-за неё.

— Когда-нибудь... может быть... — её взгляд дрогнул, но тут же поднялся. — Но не сейчас.

Она развернулась и пошла в темноту. За спиной оставались развалины города, судьбы и любви. Впереди — только дорога. И её выбор.

Конец первой книги.

Я благодарен каждому, кто дочитал до конца, кто почувствовал пепел на губах, огонь в груди и отклик в сердце.

Вы сделали эту книгу настоящей. Без вас она была бы всего лишь рукописью.

Но впереди — ещё дорога. Вторая книга уже ждёт своего часа. Если захотите, идите рядом со мной дальше.

С уважением и благодарностью, Адам Рейн