Сон

Над мёртвым мною навис огромный зал собора. Окутан был он влажной тьмой сентябрьской ночи. Шпилями своими разрывал на части странствующий туман. И в старом соборе, подобно церковному девичьему хору завывал сквозняком ветер. А вот и я лежу в центре в гробу из белого мрамора на простыне из алой ткани, если бы не она, то я бы вовсе замёрз. Хотя, какая разница мне, мертвецу. Зачем ты плачешь надо мной? Хоть веки мои и закрыты навсегда, но я слышу твой голос. Почему даже в смерти это вызвало у меня ухмылку? Я всегда говорил тебе, что утраты делают нас сильнее. Вот я утратил себя и могущественнее меня нет во всей вселенной. Чуть дальше стояло несколько человек. Пока что я их не знаю, поэтому лица их застилала тьма. И во всей этой кромешной темноте лишь свет глаз ваших, что ныне способны видеть во тьме, освещает меня, лишь он греет моё остывшее сердце.