Вокруг все пишут о любви

Вокруг все пишут о любви, И я пыталась так когда-то. На сей раз разговор о том, Как про неё писать не надо.

Любовь не ангел, не охранник, Не мимолётный ясный день. Она не мать, не Божий странник, Она не дьявольская тень.

О ней не говорят: "О, чудо! "На неё и не кричат: "О, мразь! "Ради неё идут за чудом И к Церберу залезть готовы в пасть.

Она низвергла сильных в пропасть, Надежду слабым подала. И про неё нам больно вспомнить, Но радостно хранить её в мечтах.

Её не описать, не запечатлеть на фотоплёнке, К ней не протянуть своей руки, Не ощутить ни разумом, ни взором, Не предсказать грядущие пути.

Любовь возможно лишь лелеять в подсознание, Упорно взращивать в груди, И, вскармливая плачами и счастьем, Писать лишь так, как сказано в душе.