12 часть

Соник сидел на краю своей кровати, мишка лежал у него на коленях. В комнате царила тишина, сквозь приоткрытое окно сочился свет раннего утра, окрашивая стены в блекло-голубой.

Он смотрел на плюшевого зверька уже не с теплотой. Нет.Впервые — с холодным, внимательным прищуром, тем самым, каким он смотрел на улики на месте преступлений.Он — детектив. И сейчас ему стало стыдно, что позволил себе ослабить хватку. Поддаться чему-то такому… липкому. Неестественному.

"Почему он знал, что я не люблю горячий кофе? Почему подставлял под дверь нужные документы за секунду до того, как они мне понадобились? Почему знал, на что я среагирую?"

В груди что-то щёлкнуло.Он резко встал, подошёл к рабочему столу и швырнул мишку на поверхность. Пальцы дрожали, но не от страха — от ярости.Разрезал ткань — сначала аккуратно, потом с рывками, со всей злостью, с ненавистью, которая накапливалась неделями.

И там, внутри мягкой начинки, среди ваты — блеснул чёрный, крошечный металлический кусочек.Камера.Соник сжал её пальцами, стиснул зубы. Его дыхание участилось.

"Вот почему. Вот почему ты знал обо мне всё."Он бросил её на пол и со всей силы растоптал каблуком, пока не остались лишь искорёженные куски пластика и стекла.

— Чёртов ублюдок... — выдохнул он сквозь зубы, сердце стучало, как барабан.

Теперь он всё понимал.Это не была любовь. Это была охота. Наблюдение. Промывка мозга.Медленное погружение в паутину, где каждый взгляд, каждый жест был рассчитан.

На следующее утро Соник уже стоял в отделе.Ровный, спокойный, собранный.Он не подал виду. Ни тени сломанного взгляда, ни следа вчерашней истерики.

Он будет ждать.Добывать каждую улику.Каждую зацепку.

А потом…ударит.Так, как может только настоящий детектив.