«Смерть - не всегда худшее из наказаний.»

Дорогой читатель... Меня зовут Крис Вильям, и если вы читаете это- значит я давно мёртв. В любом случае не знаю, кто найдёт этот дневник - и найдёт ли его вообще.Может быть, это будут воры, измученные жизнью и вечно ищущие наживу. Они ворвутся в пустой дом, в надежде найти золото, но наткнутся лишь на липкий запах отчаяния и горечь скорби, от которых першит горло и мутнеет сознание.

А может, это будут подростки - беспечные, ищущие острых ощущений. Они проникнут в этот дом ради забавы и, столкнувшись с тишиной, пропитанной чужими стенаниями, выбегут оттуда с криками, запинаясь о собственный страх.

Или, быть может, они обнаружат старика, повесившегося на чердаке, чьё тело уже источает зловонный запах распада - как напоминание о том, что конец всегда ближе, чем кажется.

03.08.1957, 14.10.1960, 27.02.1965 и 18.05.2007.Для вас это, вероятно, всего лишь случайные даты, ничего не значащие.Для меня же - четыре раны, четыре точки невозврата, что разорвали мою жизнь на части.Одно лишь их упоминание заставляет меня беспокойно ворочаться даже в могиле.

И всё же, не всё в моей жизни было мраком.Были и светлые мгновения: 07.05.1975 и 09.06.1981.Катастрофически мало для шестидесяти двух лет, но за эти два дня я вечно буду благодарен судьбе,что растоптала меня и размазала по стене, словно грязь,но позволила хоть раз почувствовать, что значит жить.

Моя мать - скрипачка, хрупкий ангел, чьи пальцы будто разговаривали со струнами.Отец - владелец автомобильной промышленности, человек железного характера и безупречной логики.Он был строг, но справедлив. Она - добра, но уязвима.И, как это часто бывает, прекрасные люди уходят из жизни невыносимо быстро.

Позвольте задать вопрос.Если бы вы нашли прекрасный сад, полный пышных цветов,какие из них вы бы сорвали, чтобы забрать с собой?Наверное, самые благоухающие, самые яркие, самые живые, верно?Ведь вряд ли кто-то протянет руку к гниющим, мёртвым цветам.Вот и жизнь, дорогой читатель, поступает так же - забирает самых чистых и прекрасных, оставляя гнить остальных.

Но хватит о прошлом, ведь каждое начало должно иметь свою отправную точку. Моя история начинается в тот злополучный день - 3 августа 1957 года...