10

солнечный луч, пробивавшийся сквозь щель в шторах, уперся мне прямо в лицо. голова гудела приятной тяжестью после вчерашнего вина. я потянулась за телефоном на тумбочке. 10:23И сразу же уведомления.

@kai.angel (3 сообщения):

04:17 привет. ещё раз прости за вчера. дела были правда горючие.04:18 сережа влип по уши, пришлось вытаскивать. долгая история.09:05 если ещё не передумала из-за моего свинского поведения, сегодня вечером могу за тобой заехать. наверстаем упущенное.

рядом на полу заворочалась лера— он написал? — она просунула голову из-под одеяла— написал. извиняется и зовет снова— а ну-ка дай сюда — лера выхватила телефон и начала печатать:

привет. ничего страшного, бывает) во сколько?

— лер, зачем смайлик — молчи. он уже печатает

- отлично. в 19:00. одевайся потеплее.

— одевайся потеплее? — удивилась я — это к чему? — значит, будет не ресторан! — обрадовалась лера. — встаем, нужен идеальный образ!

***

ровно в 19:00 под окном раздался гудок. я вышла. у тротуара стоял большой черный внедорожник. дима был за рулем в простом черной худи.— привет, — улыбнулся он. — красиво выглядишь. поехали? — привет. а куда? — спросила я, садясь в машину. — сюрприз, — он тронулся с места. —едем за город. там одно место, с лучшим видом на ночной город. и никаких людей.мы заехали на заправку. пока дима заправлялся, он купил в магазине два горячих шоколада в бумажных стаканчиках и пачку пончиков.— вот наша вечерняя программа, — он протянул мне один стаканчик. — о, это мне нравится больше, чем пафосный ресторан, — честно призналась я.

На кассе кассирша, юная девушка, взглянула на диму и заулыбалась. — с картой лояльности будете? — спросила она— нет, — коротко ответил он, доставая кошелек— а мне нужен ваш паспорт, — вдруг сказала кассирша, указывая на стенд с сигаретами — для проверки возраста, вы же покупаете... — она запнулась, увидев, что он купил только шоколад и пончики. — эм... для акции.дима странно на нее посмотрел, но молча достал из заднего кармана джинсов паспорт в черной кожанной обложке и протянул ей.мое сердце заколотилось. паспорт. шанс.кассирша театрально открыла его, якобы сверяя данные, и я, сделав вид, что поправляю волосы, слегка наклонилась вперед.имя: Дмитрий фамилия: Ицковместо рождения: г. Москва

кровь ударила в виски. ицков. москва. совсем не американская фамилия. точно не местный.она вернула ему паспорт. мы вышли и сели в машину. я молчала, переваривая информацию. он завел двигатель, и мы поехали дальше.— дмитрий ицков, — вдруг произнесла я, глядя в окно на мелькающие огни. — звучит... по-нашему.он на секунду удивленно взглянул на меня— ты что, подглядывала? — в его голосе не было злости, лишь легкое удивление. — случайно увидела. извини. не удержалась. ты не похож на местного.он хмыкнул. — да, я не местный. перебрался сюда несколько лет назад. из россии.— из москвы? — уточнила я, играя с стаканчиком в руках. — ага. — он кивнул. — из москвы.

внутри у меня всё замирало. оставался один последний вопрос. главный. — и как же тебя, московского парня, занесло в LA? — спросила я как можно небрежнее.он на секунду задумался. — ну, сначала учился тут... в старших классах. потом вернулся в россию, потом снова приехал сюда уже работать. так и остался.— в старших классах? — мой голос чуть дрогнул. — в какой же школе московскому парню приспичит учиться в LA?он пожал плечами, сворачивая на дорогу, ведущую в горы. — да обычная государственная школа. «westford high». ничем не примечательная.мир сузился до точки. до названия. до нашей школы. больше не оставалось никаких сомнений. это был он. тот самый дима.я откинулась на подголовник, пытаясь скрыть охватившее меня волнение. он посмотрел на меня с легким беспокойством