Скульптор и идеал

В лёгкий, как былинный день,Желая статую создать,Берёшь свой молот, долото,И начинаешь ты писать.

Изумительно, размеренно,Каждый шаг прекрасен,Расписал, как-будто сотворил Господь,Мрамор стал подобным человеку.

Как девушка прекрасная,Неотличима от других,Я бы стал Пигмалионом,Если она могла б ожить.

Сомнение окутали тебя –"Делаю я правильно?"Растерянный в себе,Начал идеал свой порождать.

"Здесь криво сделал я!Вот тут, слишком сильно молотом я бил!Если покажу подобный бред –Засмеют меня другие.

Нет, смех, подобен смертному одру,Умру я, как творец и скульптор,Во всём моём труде, видно лишь потешность человеческой натуры.

Почему они, не я?Неужели, насолил я богу?Мне, видимо, не надобно понять:Почему идеальны остальные?"

И тут, заколотила злоба к твоей деве,Сердце разрывалось изнутри,Мрамор, который ты возделывал,Упал и разлетелся на куски.

Затем лишь тишина...Возжелал покоя.Ненависть сменилась грустью,По деве той, что теперь лишь прошлое.