60. Голос

Но где б Не топтал тропинку, Куда б не шёл, Я чую своим затылком, Хребтовым швом, Его всеобъятный шёпот, А после – визг, Я дальше спокойно шёл бы С обрыва вниз. Я очень устал в погоне, А тот – поёт, Он твёрдо решил сегодня Забрать своё. Я прячусь среди таких же, Как сам, писак, Скрываюсь в дурацких книжках, В чужих стихах. Но он бесконечен, громок В моей башке, Он плачет и просит корма Хотя б в стишке. И я, по привычке, снова Бегу за стол. В себе ковыряя слово, Черчу глагол. И голос бессменной бурей Во мне дрожит: «Пиши, пока я диктую, Пиши, пиши.

Пиши, пока я диктую, Пиши, пиши.» 20.01.2020