60. Прошитое письмо

Прошитое письмо лежит на полке, Уж пожелтели белые листы, Его перечитали, ровно столько, Сколько проплакали над ним до тошноты.

Оно написано не ровной строчкой, Буквы коряво кто-то выводил, Рука дрожала, словно на синхроне, С предохранителя снимали пистолет.

И то письмо, смотрело сквозь невзгоды, И горечью пропитаны стихи, Которые придумал этот кто-то, И посвятил одной лишь тишине.

Не знаю, сколько раз письмо бросали, А сколько раз планировали сжечь, Но отголосок праведной печали, Не дал письму в камине прогореть.

Его читает по ночам старушка, Мнёт в пальцах, как и прежде болит грудь, Последнее письмо от сына с фронта,"Мама прости, на ужин не приду, Не жди меня, не завтра, не сегодня, Через года я тоже не вернусь, Я до последнего, родная, бил врагов народа, вот только до зимы, не доживу".