50.Боль

Играли тени, пела тихо скрипкаПротяжно, туго, аж до тошнотыВ одной квартире, этажом чуть вышеПлескалась боль из тела как вино.

Казалось, это просто чья-то шуткаА может, сейчас кто-то постучит? Но тело умирало с каждым литром, И только сердце бредило своё.

Мне сложно признавать, что таких много. Отчаянных, удушенных, чужихИх гонят все и каждый отовсюду, Не зная, что скребётся на душе.

Порою, даже близкий отвернетсяИ только на могиле, вразумит. Их гонят все и каждый без разбору, Не зная, что душа в себе тоит.