Тропы. Ушедшие души. Мы

Не спорь со мной сейчас, оставь в покоеМне сердце режет острый старый нож.Следы ведут во тьму, да что ж такое!Очнись! Ты на себя уж непохож.

Темно вокруг, протоптанные тропыВедут меня в глубины людских душ.Их вижу я, кругом одни моторыЯ постепенно попадаю в глушь.

Занять себя ожесточённым боем,Но не с тобой, а именно с собой.Могу и стану для себя героем,Вернусь назад прекрасною весной.

Мне режут вены солнечные блики,Глаза ослепли от дневного света.Я не совру, сказав что уже дикий,Увы, я болен, к этому примета.

И ночь придёт, опять пойду по тропам,Найду десяток три ушедших душ.Присядем, выпьем кофейку с сиропом,Придём к тому, что мир наш неуклюж.

Я собираю лоскутки чужих сердец,На тропе, оставленной тобой.Меня не манит твой большой дворец,Который изнутри весь золотой.

Я не люблю когда мне лгут и льстят.Ты делаешь нарочно то и это.Никто из нас, увы, поверь, не свят.Но редко врут кому-нибудь поэты.

Чувства- вот чем люд мирской живёт.Рациональность- их второе дело.Никто не вспорет никому живот,Если жить лишь так, как хочет тело.

Реальность- то, чего боимся мы.Ведь не оправдали сны, мечты, надежды...Реальность- то, что шепчут нам холмы,Разрывая ветром всю одежду.

Не знай ты то, чего не знают всеИ будь как тень, среди толпы зевак.И наплевать, какой сегодня день,Когда вокруг кругом один бардак.

Проходят люди, оставляя шлейфНе тех духов, чей аромат столь стоек.Истина из уст их- только блеф,Оставленный у городских помоек.