за прекрасным есть всегда немножко боли

Живя стихами, сложно выйти в люди, Живя стихами, хочется летать.Какую б жизнь не поднесли на блюде,Я все равно буду хотеть поэтом стать.

Мне через строки легче исцелятьсяОт первых и неразделенных чувств.Привык за строки эти я цеплятьсяИ не привык жить вовсе без искусств.

В шестнадцать тоже можно полюбить,И даже крепче, чем лет в тридцать.Но вот впервые сложно отпуститьИ снова стать свободной, вольной птицей.

Друг друга мы с тобою отлюбили,А лето призрачное отлюбило нас.Тебе везет. Тебя спокойно отпустили,Спокойно твой в душе огонь угас.

Но мой огонь гореть начал сильнее,Его подпитывает наглый твой уход.Мне сложно умереть, но жить - сложнее.Я задыхаюсь, Боже. Где мой кислород?

Ведь за прекрасным есть всегда немножко боли,Если болит, то значит живы вы еще.Но только сильные всю  боль перебороли,А я слабак и этой болью истощен.