Папочка, я тебя люблю

моя опустошенная душас сердцем на подвеске,идет к могиле не спеша,читая старые эсэмэски.

где я присылала свои стихи,а ты говорил:«ох уж эти женихи.ты пишешь как Есенин!».

папа, я все еще их пишу. но кто теперь оценит?я ведь без тебя не выношуи ничего это не изменит.

фиолетовый тебе не к лицу.лучше уже синий.как наши с тобой глаза,даже моря глубинней.