Суббота

Кира проснулась поздно.Не с надеждой.С усталостью, с тупым ощущением, что живёт не свою жизнь.

Но она встала.Не потому что захотелось.А потому что что-то внутри хотело проверить — а вдруг…

Она взяла душ.Холодный.Противный.Но когда капли стекали по телу — было ощущение: "я здесь".Хоть чуть-чуть.

Затем — кофе. Горький, пересыпанный.Она посмотрела в зеркало.И впервые за много дней — сказала себе:

— Давай попробуем, ладно?

Она открыла окно.Проветрила комнату.Убрала пару грязных чашек.Написала одно короткое сообщение подруге, которой не писала месяцами:

> "Ты жива?"

Ответа не было.Прошёл час. Потом два.

И внутри что-то сжалось.Опять — как будто всё зря.Зачем вставала?Зачем старалась?Мир не ответил. Люди молчат. Солнце спряталось.

Ближе к вечеру она села обратно на кровать и подумала:

> "Это не работает. Всё бессмысленно."

Но она не легла обратно в тьму.Просто сидела.И позволила себе разочароваться — не сдаваясь.

И вот тогда — спустя почти сутки — телефон вибрирует.

Сообщение.От подруги.

> "Ты тоже? Я жива. Еле-еле. Но жива. Хочешь чаю?"

Кира смотрела на экран долго.Пальцы чуть дрожали.И в этот момент она поняла:ничего не изменилось глобально.Но внутри — что-то треснуло. Не сломалось.А треснуло.Как лёд, готовый растаять.

Она открыла заметки.И добавила:

> "Я попробовала.Почти сорвалась.Почти снова ушла в темноту.Но маленький отклик вернул меня.Кажется, я начинаю дышать.Через трещины — но дышать."