Глава 23

от лица Адрианы

Я проснулась от мягкого прикосновения к щеке.Джейс. Его рука. Его взгляд.Он лежал рядом, смотрел на меня, будто я не человек, а чудо после победы.

— Доброе утро, капитан, — хрипло прошептала я.— Слишком хорошее. Подозрительно хорошее.— А почему подозрительно?— Потому что я проснулся и ты всё ещё здесь. Не исчезла.

Я улыбнулась, провела пальцем по его щетине.— У нас ещё три дня.— Не просто три. С тобой — это три лучших дня.    •   

На завтрак мы спустились вместе. Его рука не отпускала мою даже в лифте.В зале уже сидела часть команды. Один из парней подмигнул мне, другой пошутил:

— Коул, может, её и на лёд с собой возьмёшь?— Ещё раз — и она точно пойдёт. Только с клюшкой в твою сторону.— Он начал ревновать... — подлил масла кто-то из младших.— Он влюбился, — театрально прошептал третий.— Он вас сейчас всех уволит, — спокойно сказала я, отпивая кофе.— Видите, почему я её и выбрал? — усмехнулся Джейс.    •   

После завтрака я получила уведомление:12:30 — пресс-конференция в медиа-центре арены.Меня внесли в список как внутреннего журналиста клуба.— Знаешь, что самое смешное? — спросила я его. — Твоя пиар-команда уверена, что ты опять ничего не скажешь.— А я скажу.— Ты... что?Он повернулся ко мне и заговорил тоном, от которого по коже пошли мурашки:— Я скажу. Но только тебе. Эксклюзив. Один на один.— Ты же знаешь, что если я это опубликую — будет скандал?— Я на это и рассчитываю.    •   

Пресс-конференция прошла как всегда — куча репортёров, вспышки камер, формальные вопросы.Когда очередь дошла до Джейса, он поднялся, посмотрел на толпу и сказал:

— Все основные комментарии будут в завтрашней колонке от Адрианы Харпер.— Кто? — переспросили журналисты.— Младший журналист Frost Kings. Моя девушка. И единственная, кому я вообще что-то говорю.— Это заявление?— Это факт.

После пресс-конференции он отвёл меня в маленькую комнату рядом. Без камер. Без чужих ушей.Мы сидели напротив друг друга в небольшой комнате за кулисами пресс-зоны.Пахло кофе, бумагой и льдом — даже здесь.Он смотрел на меня пристально, будто пытался убедиться, что я — реальная.

Я нажала на паузу на диктофоне.— Хочешь, чтобы я писала... просто так?— Хочу, чтобы ты чувствовала, а не фиксировала.— А если я упущу суть?— Нет, Адри. Суть — это ты. Всё, что я скажу, касается только тебя. Потому что ты — первая, кому я вообще это говорю.    •   

Я кивнула.Он откинулся на спинку кресла, сложил руки на груди, а потом... вдруг резко опустил голову.На долю секунды он перестал быть капитаном. Перестал быть недосягаемым.Он был просто человеком.Сломанным, уставшим... настоящим.

— Ты знаешь, каково это — быть нужным всем, но не чувствовать, что кто-то действительно видит тебя?— Знаю, — прошептала я.Он слабо усмехнулся.— Я живу на льду с семи лет. Мне говорили, каким я должен быть. Как вести себя. Как держать удар. Как не сдаваться.— А что ты чувствовал?— Ничего. Я научился выключать эмоции, чтобы не сломаться. И знаешь, что самое страшное?

Он поднял на меня взгляд.— Я стал тем, кем от меня ждали... и возненавидел себя за это.    •   

Я почувствовала, как сжимаются пальцы на ручке блокнота.Он говорил негромко, но каждое слово било в грудь, как удар клюшкой.

— Я умею побеждать. Я умею быть лидером.— Но ты не умеешь быть... счастливым?— Именно.

Он замолчал, потом встал и подошёл ко мне.Встал на одно колено.— А потом появилась ты. Не как фанатка, не как журналистка.Он коснулся моей руки.— А как буря, которая снесла мне голову.— Джейс...— Я смотрел в твою камеру, знал, что ты снимаешь.— Я старалась быть профессиональной.— А я только и думал, как бы сорвать с тебя форму и доказать себе, что я всё ещё живой.    •   

Он резко встал, прошёлся по комнате.— Когда я вчера забил... это не было ради победы. Это было — ради тебя.Я смотрела на него, а глаза жгло. Он был оголённым. Не телом — душой.

Он вернулся.— Я не знаю, как это заканчивается. Может, через месяц ты уйдёшь.— А может, останусь.— Ты изменила всё, Адри.— Я просто... любила смотреть на тебя.— И я это почувствовал.Он взял мою руку, прижал к своей груди.— Вот, слышишь? Это сердце. И оно уже не моё. Оно — твоё.    •   

Я не сдержалась. Поднялась, обняла его.Он зарывался носом в мои волосы, шептал что-то невнятное, тёплое, и держал крепко, будто мир мог снова забрать у него всё.

— Я напишу статью.— Делай, что хочешь. Только не бросай меня в заголовке скучным.— А если "Капитан, который умеет чувствовать"?Он усмехнулся.— Только если там будет подпись: "написано девушкой, которая изменила мою игру навсегда."    •   

И когда я вышла из комнаты с переполненным сердцем и блокнотом, в котором ничего не было записано — я знала:Я напишу самую важную статью в своей жизни.Потому что она будет написана о нём.И — для него.