Народ

Упадет гитара, лопнут струны.Застынут пальцы на аккорде, Под распев кровавой лУны,Что поет о великом народе.

Народ брал в руки баяныИ играл песни про рожь.И ни одно фортепианоНе споет про в душах нож.

Тот многострадальный нож,О котором народ поет,И про дикую русскую дрожь,Что в комья сердца мнет.

Как поэт холостыми мыслямиКлоки бумаги в окно,По двору закорючками чистыми,Ветер гонит немО.

И ветер достанет струны, Научит народ играть,И встречая дикие луны,Будет народ напевать.

Сначала под нос себе,Полушёпотом, во весь голос.О кровавой весне,О том, как качается колос.

И не убить весну и лируВ сердце народа вечного,Ведь он пережил зиму,Объятый ветрами вечными.