2 глава

Он не шёл за ней специально. Просто оказался рядом. Случайно. Или почти.

Мария сидела в аудитории у окна. Лёгкий ветер трепал локоны её волос, и в этом было что-то совершенно не университетское. Он не слышал её слов, но наблюдал, как она поправляет ручку в пальцах, обводит губы языком, потом срывает взгляд и уходит в себя.

Алексей стоял в проёме соседней двери, будто бы ждал кого-то. Но он ждал не преподавателя. Он наблюдал.

Она была странной. Необъяснимо притягательной. Не потому, что красива — таких полно. А потому, что в ней было… напряжение. Контроль. Хрупкая дерзость, замешанная на боли. Он видел это в её взгляде — сдержанном, тёмном, словно она с детства училась не чувствовать.

Позже, в кафетерии, он снова увидел её. На этот раз с книгой. Сидела одна, ела медленно, как будто каждый укус был актом терпения. В какой-то момент она подняла глаза — прямо на него.

Он отвёл взгляд. Но не ушёл.

Позже, за рулём машины

Он сидел в чёрном BMW у входа в кампус. Просто смотрел, как она выходит. В наушниках. В куртке. Не замечая мира.Сигарета в руке. Она курила медленно, будто это был единственный момент, когда она дышит по-настоящему.

Ты дразнишь, даже когда не видишь, что дразнишь, — подумал он.

Телефон в его руке засветился — сообщение от отца Марии.

Сергей Лебедев:Как продвигается проект? Буду в офисе завтра в 12.

Он не ответил сразу.Слишком многое стало… сложным.Он должен был быть только напарником Сергея, студентом, бизнес-партнёром. Но теперь был чем-то другим. Тенью за её спиной. Интересом, который не отпускал.

Она проходила мимо него в коридоре — как мимо стены. Без взгляда, без заминки. Будто не видела вовсе.И это бесило.

Другие на неё пялились. Кто — с вожделением, кто — с завистью. Некоторые преподаватели запинались, произнося её фамилию. А она? Проносилась сквозь всё это, как сквозь туман, не прикасаясь ни к одному лицу, ни к одному слову.Ни к нему.

Алексей сидел в библиотеке, когда она вошла. Не оглянулась. Не посмотрела. Просто прошла — как ветер, как выстрел.Он следил. За тем, как она садится, закидывает ногу на ногу, тянет волосы в хвост.Её кожа казалась слишком чистой, слишком чужой для этого пыльного здания.

Он пытался читать — не получалось. Слово за словом превращались в фон. Потому что её жесты были важнее.

А потом она встала и ушла. Молча. Без оборачивания.А он остался — с ощущением, что проиграл какую-то игру, в которую даже не знал, что играет.

Клуб, как и всегда, утопал в неоне и сигаретном дыме. Мужские голоса, смех, звон бокалов. Всё это — шум, фон.Алексей сидел в полутени, чуть дальше, чем в прошлый раз. Он не прятался — просто не хотел быть замеченным. Не ею. И, тем более, не кем-то другим.

Она вышла на сцену — в движении, полном безразличия.Танец — как вызов. Как демонстрация власти.Он знал: этот танец не для публики. Он — её оружие. Способ контролировать, подавлять, ускользать.

Мария двигалась дерзко. Холодно. И красиво.И каждый её шаг словно говорил ему: я делаю то, что хочу. И никто мне не указ. Даже ты.

Алексей наклонился вперёд, сцепив руки. Он знал, кто она. С самого начала. С первой секунды на сцене.Дочь Сергея Лебедева. Его партнёра, почти друга.Он знал.И всё равно пришёл.

— Ты где пропадаешь по вечерам? — спросил Лебедев, листая документы. — Не поверю, что учёба.

Алексей усмехнулся: — Иногда и мне хочется отключиться.

— Нашёл, где отключаться?— Может быть.

Сергей поднял бровь: — Женщина?

Алексей сделал паузу, глядя прямо в глаза:

— Может быть.

— Только, ради бога, не лезь в грязь, ладно?— Ты же знаешь, я не из тех, кто теряет голову.

Он солгал спокойно. Уверенно.

Ты бы сгорел, если бы узнал, где по ночам бывает твоя дочь, — подумал он, но не сказал.Алексей откинулся назад в кресле.И ты бы убил меня, если бы узнал, что я смотрю на неё не как на ребёнка. А как на женщину.

Мария шла по коридору университета, будто по подиуму. Не по-студенчески — по-королевски.Пальцы держат кофе, волосы — собраны в небрежный хвост, губы прикушены, как всегда.И ни один взгляд её не задевает. Ни один не касается.

Алексей — один из тех, кто смотрит.Но не так, как другие.Они — поверх неё.Он — сквозь.

Каждое её движение он запоминает.Как затягивает шнурки на ботинках. Как держит ручку. Как поправляет волосы за ухо, не замечая этого.Его будто затягивает в болото — медленно, но верно.Он даже не сопротивляется.

Он снова пришёл в клуб.Уже третий вечер подряд.

Сел за тот же стол. Заказал то же самое.Смотрел.Молчал.

На сцене — она. В том же безразличии. Та же грация, то же превосходство.

Он вглядывался в её лицо, надеясь уловить хоть намёк, хоть проблеск узнавания.Но её глаза скользили мимо, как по пустому залу.

И это сводило его с ума.

Позже. Ночь. Квартира Алексея.

Он сидел на полу. Оперевшись спиной о диван. В рубашке, расстёгнутой на груди.Музыка — та самая, с которой она выходила на сцену. Он нашёл её.Он её слушал. Снова и снова.

В бокале — остатки виски.На экране телефона — фотография. Сделанная тайно. На расстоянии.Мария. В университете. Просто идёт. Без сцены. Без огней.

Он не понимал, когда всё вышло из-под контроля.И почему не может остановиться.