Глава 7. Алиса

Её агентка звонила, требуя объяснений:- Алис, люди ждут продолжения. Ковальский исчез из эфира - фанаты сходят с ума.- Ковальский всегда писал в тишине, - тихо ответила она.- Но молчание не продаётся.

Алиса выключила телефон.Она устала от внешнего.От ожиданий. От образа. От идеального Ковальского, который писал про любовь, а сам не мог удержать её в себе.

Иногда боль возвращается не как вспышка, а как фон. Тихо, упорно. Как старая песня, от которой не избавиться. Именно так Алиса чувствовала себя, когда открыла ноутбук у бабушки на кухне. Печенье с маком остыло рядом. Чай тоже. Только курсор на белом экране мигал живее неё.

Она смотрела на слова, которые пыталась собрать в новый текст - и ничего не чувствовала.

Нет, не так. Она чувствовала слишком много. Именно поэтому и не писала. Потому что каждая строка теперь напоминала о нём.

Марко.Он был слишком настоящим. Даже в своей лжи. Даже в своём молчании.Он читал её черновики. И не сказал.Он цитировал её тексты. И не догадывался, что это - она.Он обещал ждать. Но от этого только хуже.Потому что ждать - значит надеяться.А она больше не хотела.

Алиса закрыла ноутбук. Слишком громко. Бабушка на секунду выглянула из комнаты, потом снова скрылась.

«Писать нужно, когда боль прожита», - говорила себе Алиса.Но сейчас - не прожито. Не забыто. И не прощено.Ни ему. Ни себе.

Она вспомнила, как впервые подписалась псевдонимом. Тогда тоже был мужчина. Тогда тоже была предательство и книга, в которой она нашла силу. Тогда это спасло.

Но сейчас... сейчас это не работает.

- Всё в порядке, дитя? - послышался голос бабушки.

Алиса медленно кивнула. Потом поднялась.- Можно я просто немного погуляю?

Бабушка снова кивнула. Словами они никогда не давили. Ни друг друга, ни себя.

Алиса вышла на улицу. Воздух был прохладным. Таким, каким бывает только весной в маленьких городках, где всё ещё можно поверить, что завтра - начнётся заново.

Она достала телефон. Сообщение от Марко. Одно. Без навязчивости.

«Я всё ещё жду. Даже если ты уже не пишешь под Ковальским - я всё равно читаю».

Она стерла его.Но не из сердца.

Именно в эту секунду она поняла: история между ними ещё не закончена. Просто нужна новая глава.

Дорогой ты,(я всё равно не могу писать «Марко», хотя кто ещё это может быть?)

Я сижу у бабушки в комнате, где пахнет лавандой и старым деревом. Здесь такие тихие ночи, что даже мысли кажутся громкими. И всё, о чём я думаю - это ты.

Иногда мне кажется, что ты читал не мои черновики, а саму меня. И всё равно остался. Это пугает. Потому что ты был слишком близко. Потому что ты увидел ту, которой я боялась быть - настоящей.

Ты знаешь, почему я выбрала псевдоним?Не потому что стеснялась. Не потому что играла в тайну.А потому что не хотела снова быть уязвимой. Я уже писала когда-то под своим именем. Тогда мне сказали, что в моих текстах слишком много боли, что я «слишком женщина».Так вот - я стала мужчиной. По крайней мере, на бумаге.И только тогда меня начали читать.

А ты... Ты прочёл мои слова - и захотел остаться. Даже когда узнал, чьи они.

Я не знаю, простила ли я тебя.Но я знаю, что всё ещё слышу твои слова."Тогда я подожду. До тех пор, пока ты не простишь."

Может, ты и правда подождёшь.А может, я просто однажды выйду на улицу - и ты уже будешь там.

Пока что я не могу ответить.Но, знаешь...Если бы ты знал, сколько раз я хотела.

- Алиса

Она перечитала письмо. И не нажала «отправить».Просто сохранила как черновик.Иногда даже признания должны сначала вылежаться, как хорошее вино.

И в ту ночь, впервые за долгое время, Алиса уснула - не плача.