Евгений Александрович Евтушенко

     Людей неистересных в мире нет.     Их судьбы - как истории планет.     У каждой всё особое, своё,     И нет планет, похожих на её.

     А если кто-то не заметно жил     И с этой незаметностью дружил,     Он интересен был среди людей     Самой неинтересностью своей.

     У каждого - свой тайный личный мир.     Есть в мире этом самый лучший миг.     Есть в мире этом самый страшный час,     Но это все не ведомо для нас.

     И если умирает человек,     С ним умирает первый его снег,      И первый поцелуй, и первый бой...     Всё это забирает он с собой.

     Да, осттаются книги и мосты,     Машины и художников холсты,     Да, многому остаться суждено,     Но что-то ведь уходит всё равно!

     Таков закон безжалостной игры.     Не люди умирают, а миры.     Людей мы помним, грешных и земных.     А что мы знали, в сущности, о них?

     Что знаем мы про братьев, про друзей,     Что знаем о единственной своей?      И про отца родного своего     Мы, зная всё, не знаем ничего.

     Уходят люди... Их не возратить.     И тайные миры не возродит.     И каждый раз мне хочется опять     От этой невозратности кричать.