Suum cuīque

Бессмыслица слов тонкой логикой лжиПрошита — пунктир между строчек.Как временный шов, распусти миражи,Я знаю твой истинный почерк.Я знаю его уж три года подряд,Но хочешь, в шарады сыграем?Ход первый. «Люблю» — так теперь говорят,О клятвах за день забывая.Второй ход. «Я буду стоять до конца», —Равно: «Надоело, устала».И третий: «Семья мне дороже дворца»,Но: «Вас не толпа — это мало».Ах, это другое? Пускай, ничего.Я тоже, в виду не имеяДурного, молил, объяснял... Квипрокво —Рога меня делают злее.Вини меня в том, что душой не кривил,И страхом делясь, и тоскою.В ответ на сочувствие не было сил —Зато их нашлось, чтоб густоюСлюною шипеть и петлёю стянуть:«Мне ты обошёлся накладно.Молчала, терпела я...» Ну, не забудьТерпение смыть аккуратно —И полно. Астарт твой залог разменял,Расписка готова на душу.Звала божеством? Не просил и не взял,Найдешь себе идола лучше.А мне — что осталось посеять и жать.Оскомину осень набила —Вновь делят надвóе озерную гладьБабулины острые вилы.Под камень лежачий вода не течёт.Я свой поднимаю — и в омут.Не нужно гадать, чёт, нечёт или чёрт.Здесь выбора нет. Пусть утонет.

3.10.23