Покров день

осенью умирать не страшно. страшно обнаружить лес. хрусталь и малахитовая рощана проклятой земле. клины журавлей, как иглы, режут острием крыла прозрачность рек, холод выворачивает наизнанку.

и кто-то целится мне прямо в солнышко, там до зимы я сохраняю свет огня.

осенью умирать не страшно. страшно удваивать изнутричей-то облик, закрашенный чернилами. кадры комикса залиты грязной тушью. глаза на солнце выцвели и перестали видеть свет. я глотаю образы, злость, яд и чужую пулю. все яркое лишь на исподе моих век.

и кто-то целится мне прямо в горлышко,там по весне расстает дикий крик.

осенью умирать не страшно. страшно встретить тебя на Покрови осознать:все, что будет «после» пересечет чертой отчаянное «до». я люблю тебя так сильно, что, иссеченная ветвями клена, иду по склону вниз к уснувшей ледяной рекеполюбоваться.

там лебедь в розовом и тусклом свететанцует партию Чайковского. и я слепая, вижу только тень, не различая снежный цвет крыла. там «белый лебедь на пруду», там птица черная в мерцании зеркал. и осенью мне умирать совсем не страшно. мне страшно умереть, не встретив зиму.

и кто-то целится мне прямо в ребрышко, там до сих пор живое что-то бьется.

25 октября 2020 года