Уставшей рукою горе-поэта

Уставшей рукою горе-поэта,Пишу что-то вроде новых куплетовО том, что нет сил уже больше пытатьсяВставать по утрам и дышать.В ушах только звон, остальное не в сладость, Мне лишь звук тишины доставляет радостьИ я уже позабыл, что такое счастье,Сидеть сам себе в углу.А люди вокруг почему-то другие.В них нет стремления стать частью мира,В глазах только баксы и только жадность,Ведь деньги решают всё.Вчера снова я выходил на прогулку,И снова их встретил на одном переулке,Они снова пошли за мной, словно под кайфом,А я снова кричал в душе:«Зачем я вам нужен, вам нет во мне пользы»,Внутри моё тело заполнили слёзы.И я бы рыдал, если б был в одиночку,Но люди прилипли вокруг.Вопросы, смешки, что-то вроде улыбок,Интереса к чему-то я, увы, не увидел,Ни хобби, ни книги их не увлекают,Лишь машинки у них в руках.Я стал частью этой страшной картины—Была неизбежна эта кончина—Художника лучше Эдварда Мунка. Прекрасно рисует боль.